125 !

 

Berlim é o máximo, sinceramente!

A união de coros cá da terrinha está a comemorar os seus 125 anos de existência com uma tentativa de record mundial: 125 horas de coros a cantar ininterruptamente.

Começou na segunda-feira passada e vai até às 6 de tarde (5 em Portugal) de hoje. Partilho aqui o link, para quem quiser ir dar uma espreitadela.

A maior parte dos coros são berlinenses, mas vieram alguns de várias outras regiões da Alemanha e até do estrangeiro. Numa análise rápida encontrei um da Malásia, um da Albânia, um da Dinamarca.

O meu coro cantou à meia-noite de ontem. E tive oportunidade de ver a organização impressionante: O palco do evento tem dois estrados: um para o coro que está a cantar, e outro para o coro que vai cantar a seguir. A luz está, obviamente, dirigida ao estrado do coro que canta naquele momento. Mal chegámos, puseram-nos a tirar fotografias de grupo, depois disseram a que horas e onde nos vinham buscar para levar à sala onde nos íamos preparar. Era uma sala com um palco enorme. Metade das cadeiras eram para nós, na outra metade estavam as coisas do grupo que estava a cantar nesse momento. Fizemos ali o aquecimento de voz, levaram-nos para o palco, que ocupamos enquanto o outro coro cantava. À meia-noite em ponto apagaram os holofotes desse coro, e ligaram os nossos. E pronto: meia-hora a dar o nosso melhor. A meio da nossa actuação chegou o outro coro e instalou-se silenciosamente. Às 0:30 apagaram os nossos holofotes, ligaram os do outro coro, e nós saímos em silêncio.

E mais outro coro, e mais outro, e mais outro... Desde segunda-feira que estamos nisto.

A organização é impressionante, e 125 horas de coros a cantar ininterruptamente no mesmo palco também é qualquer coisa.

Mas o que realmente me toca mais é isto: a alegria vibrante de milhares de pessoas que todas as semanas se encontram para criarem beleza em conjunto.

Nós, os humanos, fazemos muita asneira. Mas também temos coisas que sim senhor!

Viva la vida!

vinte e cinco anos depois

 

Em 2001, vivíamos em San Francisco. Naquela terça-feira, dia 11 de Setembro, fomos acordados pelo meu sogro, que nos ligava da Alemanha para avisar que os EUA estavam a ser atacados. Em San Francisco era ainda madrugada; em Nova Iorque passava das nove da manhã, e as duas torres já estavam a arder.

Corremos para a televisão, horrorizados, hipnotizados.

Telefonámos para a escola dos nossos filhos, e a directora, Ursula Trush, atendeu. Esta mulher admirável nasceu na Hungria, atravessou a infância em plena tragédia da Segunda Guerra Mundial e, depois de uma formação pedagógica com o filho de Maria Montessori, decidiu abrir uma escola Montessori em San Francisco, ao serviço da construção da paz. Nessa manhã, pediu a todos os pais que levassem os filhos à escola, porque queria falar com eles sobre o que estava a acontecer.

Quando os nossos filhos chegaram à escola, encontraram outros alunos – dos três aos dez anos de idade – reunidos numa sala, a conversar com a directora e as professoras.

– O que devemos fazer perante estas pessoas que nos odeiam? – perguntou-lhes Mrs. Trush.
– Não sei... – disseram uns.
– Temos de nos defender! Temos de os matar! – disseram outros.
– Temos de lhes dar presentes – disse um menino.
– Dar presentes a quem nos quer matar?! – protestaram todos, a rir.
A directora interveio:
– Não se riam, porque ele tem muita razão. Não podemos responder ao ódio com o ódio. Temos de encontrar outra solução.

Nesse dia não fui trabalhar. Fiquei em frente à televisão o dia todo, a assistir em directo àquele horror em bruto, agravado pela repetição frequente de uma sequência odiosa de imagens: mostravam as pessoas a cair das torres e, a seguir, um pequeno grupo de palestinianos em Jerusalém a aplaudir alegremente. Ao longo do dia, vi essa sequência dezenas de vezes.

Quando fui buscar os meus filhos à escola, a meio da tarde, no «livro de bordo» havia um recado de Ursula Trush para os pais:

«Em nome do futuro e da paz, contem às vossas crianças como é a vida dos palestinianos. É preciso andar uma milha nos mocassins dos outros para os entender.»

Na altura, já me dera conta da intenção das televisões ao repetirem aquela sequência de imagens: identificar rapidamente um inimigo. De um pequeno grupo em Jerusalém extrapolou-se para todos os muçulmanos, e não demorou muito até vermos as primeiras consequências: ataques a mesquitas e centros muçulmanos em todo o país. E, também aí, houve respostas de paz: grupos de voluntários cristãos formaram escudos humanos nesses locais.

O medo tomou conta da sociedade: os ataques de antraz, o atirador de Washington DC, os boatos («O próximo alvo é a Golden Gate Bridge! Roubaram os planos de abastecimento de água da Bay Area! Em Stanford há bactérias em quantidade suficiente para matar todos os californianos!»). Um medo generalizado, servido em doses cavalares nos jornais e nas televisões.

No dia em que, no metro, me senti apreensiva por causa de um saco de desporto que um passageiro com aspecto árabe levava consigo, apercebi-me de que estava a ser completamente manipulada e já não conseguia pensar bem. Arrumámos a televisão na garagem, cancelámos a assinatura do jornal e, assim, recuperámos a antiga normalidade.

Pouco depois regressámos à Alemanha. Entretanto, veio o PATRIOT Act, Guantánamo, as invasões do Afeganistão e do Iraque. E Donald Rumsfeld banalizou a expressão «danos colaterais» para se referir aos inúmeros civis mortos pelo exército americano.

As primeiras bombas que anunciavam a «pax americana» no Iraque foram notícia de primeira página e abertura de telejornal. Pouco depois, deixaram de ser notícia. Só pelos refugiados iraquianos, que procuravam a Europa em número cada vez maior, ficámos a saber do estado quotidiano de catástrofe que se vivia no seu país.

Vinte e cinco anos mais tarde, o gráfico que aqui apresento, baseado num estudo da Brown University, mostra com clareza que, em nome da segurança e da autodefesa dos ocidentais, foram cometidos crimes terríveis contra outros povos. Não avançámos uma única milha nos mocassins de nenhum outro povo, e no sentido de construir a paz com todos. Para piorar, muita da relativa segurança e do conforto económico em que vivemos são conseguidos por meios que vão contra os valores que apregoamos como sendo aquilo que nos distingue no panorama mundial – nomeadamente, o atropelo dos direitos humanos e do direito dos povos, as concessões e a colaboração com regimes ditatoriais, a prática da tortura.

Será que algum dia nos pedirão contas deste tempo em que aceitámos com tanta naturalidade que as vidas dos ocidentais valem mais do que as dos outros?

rir para não chorar

 

Primeiro, senti-me muito comovida por esta homenagem da Presidência da República a Luís Represas.

Mas depois pensei: ai, o Quim Barreiros que não morra!...

"quarentena"

 

Ontem, a palavra mágica na Enciclopédia Ilustrada foi "quarentena". O que me lembrou esta história:

A invasão da Ucrânia começou numa altura em que a pandemia ainda fazia das suas. Na altura até pensei: "caramba, Putin, uma coisa de cada vez!" Mas o Putin encolheu os ombros e seguiu em frente com os tanques. O Putin a entrar por um lado, e os ucranianos a fugir por outro.

Foi um tempo de grande generosidade, lembram-se?
(Ainda hoje sinto inveja daquelas favas com chouriço que o nosso cozinheiro em Cracóvia fez para quem chegava.) (*)

Em Março de 2022, uma autarquia portuguesa enviou alguns autocarros para ir buscar pessoas à fronteira da Polónia. Lembro-me de estar na mesa eleitoral no consulado de Berlim, naquela cena da repetição dos votos dos emigrantes, porque tinham inutilizado indevidamente os votos por correspondência, e ver a cônsul muito aflita com um quebra-cabeças enorme: num dos autocarros vinha uma mulher com um bebé de um mês de idade, e ao entrar na Alemanha descobriram que ambos tinham covid. Ficaram num hospital em Frankfurt am Oder, mas entretanto já não havia motivo para os ter hospitalizados, e era preciso ir buscá-los, arranjar um sítio onde os deixar até lhes passar a covid, e mandá-los de avião para Portugal.
Vocês não sabem, mas eu, quando não tenho maneira de dizer que não, até pareço boa pessoa. A situação era tão aflitiva que, lá está, não consegui dizer não, e fui no nosso VW-camper, com uma grande tela de plástico entre o banco de trás e os da frente, buscar mãe e filho à fronteira da Polónia. Não me dava jeito nenhum apanhar covid, confesso. Mas pensava que ia num carro igual ao que a Angela Merkel mandou comprar para ficar longe do seu motorista, e coisas assim. No hospital de Frankfurt Oder, a amabilidade e a proximidade das enfermeiras, que não pareciam nada preocupadas por fazer festinhas a um bebé com covid e sem máscara, descansou-me bastante. "Se elas conseguem, eu também hei-de conseguir", pensei.
A viagem decorreu sem problemas, deixei os doentes no Hotel Pestana de Berlim, e nunca mais os vi.

E assim cheguei à #quarentena desta história: os directores do hotel mantiveram um corredor inteiro do edifício sem hóspedes, para deixarem mãe e filho descansadamente a curar-se e a recuperar enquanto foi preciso. Um deles levava-lhes um carrinho com comida, que deixava à porta, e ia depois buscar os pratos vazios.

Já me tinha esquecido deste episódio, mas hoje, ao pensar na palavra mágica do dia, lembrei-me da generosidade mágica daqueles dois directores de hotel.



(*) Nesses dias aflitivos, a comunidade da Enciclopédia Ilustrada juntou algum dinheiro para se associar ao gesto de um dos seus membros, um excelente cozinheiro, que foi para a casa da sua família em Cracóvia preparar refeições para oferecer aos refugiados na estação de caminho de ferro, e se esmerava para lhes dar o melhor possível. Favas com chouriço, por exemplo.

o exemplo que damos

 

Não sei se vos diga, se vos conte...

Jens Spahn, um dos políticos mais importantes da CDU alemã, que era ministro da Saúde no tempo da covid e agora está à frente do grupo parlamentar da CDU-CSU, anunciou há dias, todo contente, que a família aumentou: ele e o marido têm agora um bebé.

Acontece que o bebé foi gerado em "barriga de aluguer" nos EUA, e "custou" mais de 100.000 euros.

O problema é que Jens Spahn tem sempre apoiado a posição do seu partido, que não permite legalizar nestes país a gestação de substituição, por motivos éticos e por causa do risco de comercialização do corpo da mulher e da maternidade.

Agora que lhe tocou a ele próprio, o que argumenta?

Que esteve durante muito tempo dividido sobre essa questão, que a decisão foi pessoal e muito ponderada, que faz uma distinção entre o ideal político e a realidade da vida pessoal [esta é mesmo de antologia!], e que não violou a lei alemã, porque foi fazê-lo aos EUA, onde é legal.

Moral da história: (são duas)

- O facto já é conhecido há mais de 24 horas. O chanceler Merz já disse umas coisas vagas sobre o caso, mas pelos vistos ainda está sob o efeito de um Xanax qualquer.

- O desafio mais belo da maternidade e da paternidade não é o modo como criamos os nossos filhos, mas como nos criamos a nós próprios, para sermos o pai ou a mãe de quem os nossos filhos se podem orgulhar.

O pequenino Spahn, que ainda agora nasceu, já foi roubado - com estrondo - nesse campeonato.

ADENDA (19.7.2026) - Ontem de manhã, o país inteiro (a julgar pela minha bolha) alegrou-se com a notícia de que Jens Spahn se retirara do cargo de líder da bancada da CDU-CSU. Mas é um caso em que o remendo, sendo necessário, torna o soneto ainda pior: disse que "a espargata entre a minha decisão privada de ter um filho por gestação de substituição e as compreensíveis expectativas em relação a mim como líder da bancada tornou-se maior do que eu esperava". Também se queixou do tom das críticas, e apelou a mais humanidade no diálogo, já que são um partido que leva cristão no nome.

Pergunto: mas o que esperava ele? Pensava que, numa questão tão delicada, escaparia por entre os pingos da chuva? Em nome de quê? E o cristão no nome só funciona para os outros? Pode fazer descaradamente o que quer, a despeito das regras que o seu partido impõe a todos, queiram ou não queiram, e no fim espera que o tratem com amor fraterno?

O que mais me choca em toda esta história é a cara de pau. O desplante dele.

o que é preciso para uma pessoa passar a ser "nojento sionista"?

 

Alguém me pode informar se há outros motivos para andarem a chamar "nojento sionista" ao Messi, para além de, em 2013, ter participado no FC Barcelona Peace Tour 2013 (*)?

É que se o insultam dessa maneira por causa daquela iniciativa de diálogo e promoção da paz do clube onde ele era figura de proa, desculpem lá que vos diga, mas: vão-se tratar.

E se o vosso problema é ele nunca ter tomado uma posição clara sobre Israel e os palestinianos, vão-se tratar na mesma. Chamar-lhe "nojento sionista" apenas por se recusar a dizer aquilo que querem ouvir dele é um caso claro de pessoas possuídas pelo fascismo do Bem.

(Não sei quem inventou a expressão "fascismo do Bem", mas, infelizmente, é muito útil nos tempos que correm.) --

(*) Esta iniciativa, organizada pelo clube de futebol onde Messi jogava na época, tinha por objectivo usar o futebol como instrumento de aproximação entre israelitas e palestinianos. A ideia era promover aproximação e diálogo entre as duas comunidades, por meio de actividades com crianças e encontros institucionais.

No âmbito dessa iniciativa, na Palestina houve uma visita à Basílica da Natividade, um encontro com Mahmoud Abbas, um treino com crianças palestinianas, e em Israel houve uma visita ao Muro das Lamentações, foram recebidos por Shimon Peres e participaram num encontro onde Netanyahu também esteve presente, e uma actividade de futebol em Telavive com crianças judias e palestinianas

"curiosidade"

 

Na Enciclopédia Ilustrada, uma amiga partilhou notas de Albert Einstein sobre a curiosidade:

“A curiosidade é uma plantinha delicada que, além de estímulo, precisa principalmente de liberdade”.

“A curiosidade é mais importante do que o conhecimento.”

Recordaram-me uma frase da professora do primeiro ciclo do meu filho, na Jenaplan de Weimar, ao mostrar-me o prazer com que os alunos de seis anos interrogavam o mundo: "Temos de manter viva a curiosidade destas crianças."

filosofices às quintas-feiras de manhã: temos

 

Estive a reler estes conselhos. Não melhoram o nosso mundo doente, mas ajudam-nos a lidar melhor com aquilo que não conseguimos mudar.

Portanto: sim, de certo modo, melhoram o mundo.

diz-me com quem andas...

 

Lembram-se das cenas aflitivas em Kabul há 5 anos, quando os exércitos ocidentais deixaram a cidade, cujas ruas já estavam a ser tomadas pelos taliban?

Desde então, penso muitas vezes no que será a vida das mulheres do Afeganistão. Em particular aquelas que, durante alguns anos, sonharam que a sua vida podia ser diferente.

Penso no Afeganistão, e vejo uma terrível prisão a céu aberto para mais de vinte milhões de mulheres. Prisão perpétua, sem apelo nem agravo.

É nas mulheres que penso em primeiro lugar, mas não esqueço o resto: as terríveis crises humanitárias, o regime brutal que persegue, tortura e mata opositores e membros de minorias, a arbitrariedade do poder.

"Send them back", gritou há dias a extrema-direita no Parlamento Europeu.

Hoje, representantes do regime taliban são recebidos em Bruxelas para agilizar processos de repatriamento de afegãos. Não "para a terra deles", mas para a terra de onde fogem, completamente desesperados.

É nisto que a nossa Europa se está a atolar cada vez mais.

Que vergonha!

Que tristeza.

manhã de sábado (2)

 

No facebook, uma amiga comentou o meu texto "manhã de sábado" (publicado aqui) propondo uma outra maneira de olhar para o que me aconteceu. Partilho, porque é impressionante: os factos são os mesmos, mas a maneira de os ler e de reagir a eles é quanto basta para ter uma manhã de sábado deliciosa ou muito irritante. [ Já agora: quem acham que corre mais risco de votar nos partidos que querem dar cabo disto tudo? A pessoa que interpreta com optimismo, ou a pessoa que vê agressões em tudo? ]

Versão portuguesa ou pessimista:

Manhã de sábado: fui comprar espargos e morangos à roulotte que os vende à entrada da floresta. Uns frascos de compota de morango puseram-se a rir para mim todos oferecidos, e o senhor "têm 75% de fruta", e eu "então levo dois, mas se não for bom venho cá na próxima semana pedir o dinheiro de volta" e ele "vem na próxima semana, vem, mas é para comprar mais dois!"

A senhora atrás de mim riu-se.

Paguei com o cartão, fui para o carro, e o marido da senhora estava a bloquear o meu carro, o sacana, aparece sempre um sacana destes que não pensa nos outros, agora percebo riso da senhora, era de mim que ela estava a rir, buzinei e ele recuou um bocadinho com o carro dele para eu poder tirar o meu, ele depois ainda se pôs a dizer coisas como se eu não fosse capaz de tirar o carro sozinha, não querem ver, se calhar era toxico-dependente, agradeci duas vezes não fosse o sacana riscar-me o carro ou perseguir-me com o carro dele, e fui ao resto da minha vida nesta manhã: devolver garrafas, comprar duas ou três coisitas para comer.

Não sei como, mas quando vou dos espargos para o supermercado arranjo sempre de entrar na rua errada, e ter de ir dar uma volta enorme. Estes serviços camarários são muito incompetentes, nem a sinalização conseguem fazer bem, até parece que é preciso um curso superior para pôr uma tabuleta e aposto que agora até têm um curso superior, e são filhos da irmão da prima, cambada de nepotistas. Acertei à segunda, devolvi as garrafas, fiz as minhas compras, e quando estava a chegar a minha vez na caixa apareceu a senhora que estivera atrás de mim nos espargos, e avisou-me que o meu cartão não tinha sido aceite. Não querem lá ver que esta andou a seguir-me, não fosse eu deixar o vendedor de espargos sem a massa. "Se quiser", disse ela, "pode lá voltar e pagar". ("Se quiser" - tão simpática!, pensei para comigo sardonicamente, se eu disesse alguma coisa ainda ela chamava o marido, e se andam a seguir-me são capazes de tudo).

Disse-lhe que sim, claro que ia, e ao ver o marido dela atrás do carrinho pensei se não seria melhor agradecer uma terceira vez, não fosse o tipo bloquear-me aqui também, e por isso comentei: "vou, apesar de desta vez não ter ninguém para me ajudar a tirar o carro!" Eles riram. Eu suspirei de alívio: ufa, livrei-me destes loucos, desta vez correu bem.

Fui salvar o dia ao senhor dos espargos, que ficou muito agradecido, disse ele, mas bem lhe vi na cara aquela expressão de censura que dizia "a caloteira, o que ela queria era levar sem pagar, da próxima não lhe aceito o cartão. E voltei para casa a resmungar para comigo e aliviada ao ver o verdíssimo verde do meu bairro, e a pensar como queria chegar a casa e fechar a porta na cara daquela gente toda, os sacanas, isto sair de casa é um perigo., ou, pelo menos, uma chatice. Tive de dar lugar ao autocarro para reentrar na rua, depois da paragem, porque os incompetentes da câmara não sabem planear o trânsito e compram autocarros que têm dificuldade nas curvas em ruas tão estritas, deve ser mais um primo que tem uns autocarros para vender e as pessoas que se desenrasquem, querem lá saber se nos atrasamos; e o condutor ainda me fez sinais com os piscas, o idiota; só não levou duas buzinadelas porque estou com pressa e não quero que o tipo faça a manobra ainda mais devagar, ou pare o autocarro para me vir pedir satisfações. Mas que manhã! Para onde quer que olhasse: gente manhosa.

Agora: não sei como é que há quem pense que é Deus, é o universo, é lá o quê, que existe e dá sinais. Como é possível numa cidade tão grande, depois de todas as voltas que dei, acabar por me encontrar na caixa do supermercado com a senhora que estava a comprar espargos na roulotte à entrada da floresta só se explica porque ela me seguiu assim que percebeu que o meu cartão não tinha sido aceite e queria apanhar-me para me confrontar com o calote. Se eu não tivesse sido simpática e dito que ia já ao homem pagar, ainda tinha feito uma peixeirada logo ali na bicha do supermercado!

manhã de domingo

 

Começou a chover com toda a força. Cordas grossas de chuva, ora caem a pique, ora oblíquas com o vento. E que fizeram as filhas do vizinho? Vestiram o fato de banho e foram brincar para o jardim: já as vi a nadar de bruços na mesa do terraço, a fazer a roda, a tentar saltar no ar em espargata. Agora estão a treinar coreografias.

Viva a alegria!

manhã de sábado

 

Manhã de sábado: fui comprar espargos e morangos à roulotte que os vende à entrada da floresta. Uns frascos de compota de morango puseram-se a rir para mim todos oferecidos, e o senhor "têm 75% de fruta", e eu "então levo dois, mas se não for bom venho cá na próxima semana pedir o dinheiro de volta" e ele "vem na próxima semana, vem, mas é para comprar mais dois!"

A senhora atrás de mim riu-se.

Paguei com o cartão, fui para o carro, esperei calmamente que o marido da senhora recuasse um bocadinho com o carro dele para eu poder tirar o meu, ele depois avisou-me que podia sair porque não estava a passar ninguém, agradeci duas vezes, e fui ao resto da minha vida nesta manhã: devolver garrafas, comprar duas ou três coisitas para comer.

Não sei como, mas quando vou dos espargos para o supermercado arranjo sempre de entrar na rua errada, e ter de ir dar uma volta enorme. Diz-se que quem se engana sempre é porque sabe muito bem o que é certo, mas permito-me discordar. É feitiço, só pode ser. Acertei à segunda, devolvi as garrafas, fiz as minhas compras, e quando estava a chegar a minha vez na caixa apareceu a senhora que estivera atrás de mim nos espargos, e avisou-me que o meu cartão não tinha sido aceite. "Se quiser", disse ela, "pode lá voltar e pagar". ("Se quiser" - tão simpática!)

Disse-lhe que sim, claro que ia, e ao ver o marido dela atrás do carrinho apeteceu-me agradecer uma terceira vez, e por isso comentei: "vou, apesar de desta vez não ter ninguém para me ajudar a tirar o carro!"

Eles riram.

Fui salvar o dia ao senhor dos espargos, que ficou muito agradecido. E voltei para casa a saborear ainda mais o verdíssimo verde do meu bairro. Dei lugar ao autocarro para reentrar na rua, depois da paragem, e o condutor agradeceu-me com os piscas. Mas que bela manhã! Para onde quer que olhasse: gente boa.

Agora: não sei se é Deus, se é o universo, se é lá o quê, mas tenho de reconhecer que existe e dá sinais. Como é possível numa cidade tão grande, depois de todas as voltas que dei, acabar por me encontrar na caixa do supermercado com a senhora que estava a comprar espargos na roulotte à entrada da floresta?

dançar com Siri Hustvedt

 

Agora que Siri Hustvedt anda por aí a apresentar "Fantasmas", o seu livro mais recente e mais dorido, recomendo muito que vejam este documentário.

A realizadora contou que estava em casa deles, a conversar com Paul Auster, quando Siri Hustvedt entrou, comentou algo que tinha lido, e começou a ler em voz alta para todos. Epifania.

Vi a estreia na Berlinale. No final, ao avançar para o palco pelo meio do público que aplaudia de pé, Siri fez algo que me acrescentou ao fascínio que sinto por ela: enfiou as mãos nos bolsos traseiros das calças, e caminhou com o seu passo elástico de quem sobrevoa o mundo para o ver melhor.

desaire

 

A Alemanha, o segundo país que mais contribui para a ONU, perdeu a corrida a um lugar no Conselho de Segurança das Nações Unidas.

O país está em choque.

E de repente começam a pipocar teses explicativas por todos os lados (os diversos partidos, os jornalistas, a sociedade civil). Uns vêm de dedo no ar "eu bem avisei", muitos criticam a arrogância de ter acreditado que seria um vencedor natural, criticam a imagem de retrocesso que este governo tem dado numa série de áreas fundamentais, como, por exemplo, a energia e o clima, criticam a forma diletante como o processo foi conduzido.

Uma crítica, contudo, destaca-se das outras, pela frequência e intensidade. Pode resumir-se com as palavras de Adis Ahmetović, líder parlamentar do SPD (parceiro da coligação governamental) para assuntos internacionais:

«Temos de nos questionar com sinceridade sobre os sinais que a Alemanha tem enviado nos últimos anos. Quem se proclama guardião da ordem jurídica internacional não pode aplicar dois pesos e duas medidas no que diz respeito ao direito internacional.»

O facto de esta ser a leitura mais frequente do fracasso nas eleições de ontem é sinal de que a Alemanha sabe muito bem que o seu "silêncio ensurdecedor" está profundamente errado. Espero que este chumbo dê ao país o empurrão de que precisava para se repensar no que diz respeito à tradição de uma aliança cega, surda e muda com Israel, quaisquer que sejam as acções do governo desse país.

regresso ao futuro

 

As sondagens sobre as eleições no Estado de Sachsen-Anhalt apontam para a possibilidade de ter um governo AfD.

Segundo o Tagesspiegel, "as consequências seriam provavelmente mais visíveis no setor da educação: a AfD pretende autorizar o home schooling, acabar com a educação inclusiva, dar maior ênfase ao patriotismo, e proibir as bandeiras arco-íris nas escolas. As crianças de famílias de refugiados deverão ter aulas separadas. Serão retomados os intercâmbios escolares com a Rússia.

Também na polícia e na administração haverá mudanças. Estão previstos mais agentes da polícia, patrulhas de cidadãos e reestruturações nos ministérios. Os críticos temem pressão política sobre a administração pública, sendo que a AfD promete uma mudança de rumo fundamental.

O debate mostra que, em Sachsen-Anhalt, os apoiantes da AfD já não se preocupam apenas com a questão da migração. O que está em causa é o rumo que esse Estado deve seguir."

o Remigration Summit num jornal berlinense

 

Esta manhã, a newsletter do diário berlinense Tagesspiegel abria com um comentário sobre a Remigration Summit que decorreu em Portugal no sábado passado. Fui procurar notícias portuguesas sobre o que aconteceu na Figueira da Foz, e encontrei apenas esta pequena reportagem na TVI. Aparentemente, um evento com gente desta em Portugal não merece a atenção da nossa imprensa.

A newsletter do jornal berlinense dizia o seguinte:

"Cerca de 600 representantes da Nova Direita reuniram-se no fim de semana para uma «cimeira internacional sobre remigração». Entre os participantes: Martin Sellner, figura de destaque do Movimento Identitário e classificado como extremista de direita pelos serviços de informação alemães. Também esteve presente Greg Bovino, que, até à sua demissão como chefe da Agência de Proteção de Fronteiras norte-americana (ICE), foi temporariamente responsável pelas rusgas em massa contra imigrantes nos EUA, nomeadamente em Minneapolis.

O vice-presidente da AfD, Kay Gottschalk, e a deputada do Parlamento de Brandemburgo, Lena Kotré, também marcaram presença, apesar das instruções internas da liderança da AfD para que os políticos desse partido não apareçam ao lado de Sellner. Lena Kotré elogiou a gestão de Bovino, que durante semanas aterrorizou cidades e bairros inteiros nos EUA.

Os identitários de Sellner propagam o conceito de etnopluralismo: as sociedades dentro das fronteiras estatais devem ser etnicamente homogéneas, e as diferentes etnias do mundo devem viver, na medida do possível, separadas umas das outras. No Remigration Summit, Sellner exigiu uma paragem total da migração para a Europa e a expulsão de milhões de «não ocidentais». Em tempos, o político da AfD, Björn Höcke, propôs uma política de «crueldade bem temperada» e falou em partes da população que teriam de ser perdidas. Nada disto pode ser esquecido, tendo em conta os atuais picos de popularidade da AfD nas sondagens."

encontro internacional do ódio

 

Notícia: dn.pt. 

Guardem esta imagem.

Lembrem-se bem dela quando a vossa comida sobre rodinhas não chegar, quando não encontrarem ninguém para tratar dos vossos velhos ou dos vossos filhos, quando os hotéis e os alojamentos locais não tiverem quem lhes limpe os quartos, quando os restaurantes e cafés fecharem por falta de quem sirva, quando o preço dos morangos, framboesas e mirtilos disparar, quando for difícil chamar um uber ou bolt, quando a mercearia da esquina e a "loja do chinês" onde se encontra quase tudo fecharem. Quando as contas da Segurança Social descarrilarem de vez. Quando a falta de mão-de-obra for mais um factor de estrangulamento da já de si frágil economia portuguesa. Quando mulheres da vossa família forem perseguidas por serem "feministas", quando amigos vossos se sentirem inseguros na rua por terem determinada cor de pele ou forma de olhos, quando for de novo normal espezinhar de várias formas quem não corresponde à chamada norma.

Estes fanfarrões - e todos os da sua laia, esses canalhas especializados em ser fortes com os fracos - gostam de se fazer passar por patriotas, mas o que os move é um projecto de conquista de poder, custe o que custar - e quem paga o preço vamos ser todos nós. Já o estamos a pagar, aliás.

estava bom?

Resolvi fazer uma açorda para o meu jantar, que comi sozinha. O problema é que, de momento, estou sem paladar nem olfacto devido a uma infecção respiratória (sim: temos máscaras, não se preocupem).

Por acaso, agora que penso nisso, podia ter poupado o trabalho de dourar o alho e cortar os coentros: sem paladar nem olfacto, bastava-me cozinhar o pão, já estava a andar. Mas não, fiz tudo certinho como se valesse a pena, tudo como deve ser, e até deitei sal e tudo.

Por azar, justamente quando estava a provar, esqueci-me que estava sem paladar. Por não me saber a nada, deitei mais sal. E mais um pouco. E mais.

No final, comi tudo, sem saber se estava bem ou mal temperado. A única coisa que posso dizer com confiança é que a consistência estava boa, ao menos isso. Mas: e o sal, o sal?

Agora estou a pensar na prova dos nove deste meu caso: se esta noite tiver um ataque de tensão nos píncaros, então é porque estava mesmo salgado! (Noves fora, zero.)

Amanhã darei notícias cá desta minha aritmética.

a herança do cinema

 Wim Wenders, há pouco, ao receber o seu prémio no Deutscher Filmpreis (em tradução bastante livre):

"Sessenta anos! [a fazer filmes] Pude trabalhar com pessoas que aprenderam a sua arte no tempo do cinema mudo. Trabalhei com actores que já tinham feito filmes com Fritz Lang. Trabalhei com um assistente de câmara que, aqui em Berlim, filmou “Menschen am Sonntag” como assistente do lendário Eugen Schüfftan, que inventou a câmara móvel – com todos os truques de imagem que se podem fazer com ela, que ainda hoje são usados. Pude trabalhar com pessoas dessa geração, é uma recordação incrível. A minha experiência profissional vai até essa longínqua fase da história do cinema. Depois veio o vídeo, e o vídeo digital, e tudo o que hoje é possível, inclusivamente 3D. Uma viagem fantástica.

[...] Não quero contar toda a minha vida, mas há algo que é muito importante para mim dizer aqui hoje. Em 1975 recebi o meu primeiro prémio desta academia com “Falsche Bewegung”. O filme recebeu seis prémios, e o jovem que eu era então ficou radiante. E depois a FSK considerou o filme aconselhável para maiores de 12 anos, e anunciou-o como “particularmente valioso”. No entanto – e é isto que quero dizer hoje – é um capítulo difícil da minha vida. Tem uma cena polémica, com uma Nastassja Kinski de 13 anos de peito nu, que eu hoje não teria de modo algum filmado. Hoje sei mais, muito mais. Há outras sensibilidades, vivemos num mundo completamente diferente do que era há cinquenta anos. Não acuso o homem de 29 anos que eu era nessa altura: fez um filme no seu tempo – e eu sempre quis fazer filmes que tocam o Zeitgeist. Não acuso esse jovem realizador, mesmo sabendo que não voltarei a fazer o mesmo. Mas a questão que aqui se levanta tem a ver com todos os que estão nesta sala: como lidar com a herança do cinema? Podemos, estamos autorizados, devemos talvez cortar uma cena quando ela fere uma das minhas actrizes, pela qual tive e tenho a maior consideração? Pode-se cortar? Pode-se encurtar um filme posteriormente? Sinto que me debato sozinho com esta questão, e não sei o que decidir. É uma questão moral – mas a moral também diz respeito à nossa herança cinematográfica e à maneira como lidamos com o nosso tempo. Podemos mudar hoje um filme que já tem 42 anos? O meu amigo Steven Spielberg fez isso uma vez. Nas cenas do E.T. onde as crianças procuram o extraterrestre juntamente com soldados armados até aos dentes, trocou as armas destes por walkie-talkies e coisas do género. E agora, dez anos mais tarde, diz que está muito arrependido de o ter feito. São questões muito difíceis. Tu, Ilker Çatak, talvez daqui a vinte anos te vejas também na situação de o teu “Cartas Amarelas” já não ser compatível com o Zeitgeist. Ou “Olhar o Sol”. Isto diz respeito a todos nós. Como lidamos com a questão? Qual das responsabilidades tem mais peso? Se calhar agora estraguei-vos a noite. [risos] Ficaria muito feliz se a Deutsche Filmakademie criasse um espaço de debate sobre este tema, especialmente com pessoas das gerações mais jovens, no qual eu pudesse participar. Não quero continuar sozinho com ele. Porque se eu fizer alguma coisa – imaginemos que corto aquela cena do filme – será um precedente que vai ter repercussões para todos vocês. Quero debater. Não quero que me deixem sozinho com esta questão.

Passos Coelho e o "deslaçamento"

Do Público:

"Uma palavra ainda para a imigração, com Passos a considerar que a Europa se “está a deslaçar” com os movimentos migratórios, “que são demasiado intensos”. “Não conseguimos viver sem os imigrantes, mas também não conseguimos viver com a quantidade de imigrantes que não se aculturam, que não se integram, que não estão disponíveis, digamos assim, para se identificar com aquilo que nós podemos chamar a idealização do nosso destino comum, que é feita na base de uma história que nós trazemos connosco”, atirou."

O Passos Coelho, a falar do nosso "destino comum" e da "história que trazemos connosco", até me lembra o funcionário da Câmara Municipal do Porto que não queria autorizar um projecto ao Siza Vieira porque "aquela casa não condizia com o estilo das outras casas da rua".

E o Siza Vieira: "Mas refere-se à casa da esquerda, ou à da direita?"

Qual é a história que trazemos connosco? A dos manuais do Estado Novo? Ou a que reconhece a dignidade e os direitos dos povos que invadimos e explorámos?

Por que valores se orienta o nosso "destino comum"? Pelos de um Eduardo Lourenço ou pelos de um político com a coluna vertebral de uma alforreca?

Quem somos "nós"? "Nós" somos os que partem numa flotilha de apoio à população de Gaza, ou as pessoas da Serra de São Paio que esconderam o "Palito" durante 34 dias depois de este ter assassinado duas mulheres da família?

Lembram-se de José Cid a dizer que os transmontanos não são Portugal, ou do Henrique Raposo a falar dos alentejanos?

(Somos a casa da direita, ou a da esquerda, ou todas elas naquela rua do Porto?)

Cuidado com o uso do "nós". É uma ilusão que serve às mil maravilhas para manipular uma sociedade, e lançar os menos precavidos por caminhos muito errados.

E já que falou em História: quando éramos nós a "deslaçar" a terra deles, estava bem, mas quando são "eles" a vir trabalhar para a nossa terra, está mal?

Na realidade, não tenho medo que os imigrantes venham "deslaçar" seja o que for, porque o que somos já é o produto de movimentos milenares de intercâmbio de sociedades e culturas. A nossa língua (haverá mais pátria que a língua?) tem inúmeras palavras dessas culturas com as quais contactamos - e continua a evoluir, conforme as novidades e as necessidades. A nossa música e todas as artes dialogam constantemente com o exterior - com os "outros". Os nossos próprios emigrantes "deslaçam" a nossa cultura: vejam-se as "casas do brasileiro", as "maisons dos franciú", a culinária e a música que os nossos "retornados" trouxeram de África.

Fechar a porta da migração seria abrir um capítulo radicalmente diferente na nossa história: de país de emigrantes e imigrantes, passamos a povo fechado dentro das suas fronteiras.

(E é melhor nem perguntar se nómadas digitais e vistos gold também "deslaçam", ou se o medo do "deslaçamento" tem sobretudo a ver com a cor da pele e a conta bancária.)

O único "deslaçamento" que devemos impedir é o do código penal. Basta cuidar que as leis se apliquem a todos de igual forma. De resto, não importa se uns dançam vira e outros samba, se uns cantam fado e outros mornas, se uns comem carne de porco e outros são vegetarianos. Dentro dos limites de um enquadramento legal comum, há espaço para todos.

(Para terminar, um momento de comédia: já vi um taxista português a queimar um vermelho, e logo a seguir a zangar-se muito com os ciclistas indianos que não respeitam as nossas regras...)

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Do Público:

"Uma palavra ainda para a imigração, com Passos a considerar que a Europa se “está a deslaçar” com os movimentos migratórios, “que são demasiado intensos”. “Não conseguimos viver sem os imigrantes, mas também não conseguimos viver com a quantidade de imigrantes que não se aculturam, que não se integram, que não estão disponíveis, digamos assim, para se identificar com aquilo que nós podemos chamar a idealização do nosso destino comum, que é feita na base de uma história que nós trazemos connosco”, atirou."

com que nome eu vou?

 

Ao ler o texto que partilho a seguir, pensei no orgulho que ainda sinto hoje por, aos cinco anos, ter decidido como queria que me chamassem. Na altura era a Malagui, o nome que resultara da tentativa de o meu irmão mais velho dizer Margarida. Mas isso era nome de bebé, pensei eu aos 5 anos, e decidi que Gui era muito mais eu.

A família e os amigos aceitaram a mudança sem problemas. E só hoje, ao ler este texto, me perguntei: que espécie de pessoa seria eu se, aos cinco anos, me tivessem imposto o nome que escolheram para mim, em vez daquele que eu sentia ser o meu nome mais certo?

Parece simples, mas podia ter sido a bifurcação em que eu virava para o caminho de andar de bem com o mundo, ou enveredava pelo outro, no qual sentia que tinha o mundo todo contra mim. *** Do facebook:

Alex Sheppard-Witt

14 de abril de 2025 ·

I go by a shortened version of my name.

So does my dad.

So does my brother.

My wife uses her middle name. So does her brother.

No one ever made us get permission.

In third grade, my teacher misspelled my last name on my name tag — Wilt instead of Witt. Since she had to redo it anyway, she asked if I wanted to go by “Alex” instead of “Alexis” on the name tag. And while she wasn’t my favorite teacher for many reasons, I will never forget that act of kindness. The power of seeing my name — the one that felt right — on the tag in front of me.

I never needed my parents’ permission to be called by my name.

My teachers never had to fear being fired for using my name.

And yet, I’ve had people refuse to use it.

Family members who won’t use nicknames.

Strangers who tell me “Alex” is a boy’s name, and refuse to say it.

One time in seminary, a man asked to sit at my library table. Fine. He asked my name. I said “Alex.” He wouldn’t accept that. Kept pushing. Finally, I told him my full name just to get him to stop. His response? “I bet your boyfriend doesn’t call you Alex.” (I responded with something like, "Yeah, he respects me. So he does call me Alex." I didn't have a boyfriend, but ya know... you work with what you've got)

As a Christian, our Scriptures are full of name changes.

Abram becomes Abraham.

Sarai becomes Sarah.

Jacob becomes Israel.

Simon becomes Peter.

Saul becomes Paul.

And in every case, the name change signals something sacred: a new beginning, a clearer identity, a deeper call.

Honoring someone’s name — the one they choose, the one that fits — isn’t just basic decency. It’s holy.

Everyone deserves to be called the name they call themselves. That includes trans and non-binary people - who face not just resistance, but cruelty, for doing what the rest of us do without question.

That’s not radical. That’s just human dignity.