Filarmonia: terraços de vinhedo num navio que desliza sobre Bach

Há vários anos que frequento a Filarmonia de Berlim, mas só depois da visita guiada que fiz há dias comecei a entender melhor este edifício que tanto me fascina.  

Antes de mais, trata-se de uma desforra genial. Proibido pelos nazis de construir edifícios públicos e de fazer a sua arquitectura orgânica, o arquitecto Hans Scharoun desenha em 1960 uma Filarmonia que se afirma como vitoriosa antítese. O pentágono e a fuga aos ângulos rectos: viva a libertação. As portas e alguns tectos baixos: recupere-se a dimensão humana. As janelas e as paredes irregulares: nunca mais o metódico quadriculado do horror. A orquestra no meio do público, os espaços interligados: cultura para uma sociedade democrática, sem separação entre artistas e público, ricos e pobres.

O edifício é concebido de dentro para fora. Começa pela sala de música, cresce para o átrio e as varandas, entendidos como espaço de comunidade e comunicação, desemboca na fachada. De simetria, apenas um eixo - concessão muito negociada do arquitecto à acústica - que atravessa a sala e se ergue, pelo avesso desta, como a proa de um navio sobre o átrio. Aqui e ali, elementos náuticos: escadas leves como pontes, janelas como escotilhas, as próprias cores dos elevadores - vermelho à esquerda-bombordo, e verde à direita-estibordo.

A orquestra fica no centro da sala, rodeada por naipes de cadeiras alinhados como terraços de vinhedo, sob um conjunto de tectos convexos que se pretendem céu estrelado. 

No chão do átrio, Johann Sebastian Bach. E é bem verdade que quem não sabe é como quem não vê: a quantidade de vezes que tropecei naquela estranha mistura de cores e ritmos, e me perguntava que bicho lhes teria mordido para fazerem tal coisa. Até que a guia nos fez subir ao primeiro andar e, apontando para o conjunto, nos explicou que o artista Erich F. Reuter se inspirou em duas peças de Bach para desenhar aquele mosaico por entre a pedra negra. Não direi que vi a música, mas entendi finalmente.

Os candeeiros fascinam-me. São 72 peças pentagonais, unidas em circunferência, que me transportam automaticamente à infância: o teu pai é careca?

Ainda no átrio, um trabalho monumental de colagem de Martin Liebscher, de que se vê abaixo o segmento central, capta as atenções e suscita sorrisos: o autor fez-se fotografar mais de mil vezes em situações hilariantes fora e dentro da sala da Filarmonia, e compôs um quadro tão confuso quanto divertido. Algumas pessoas não se dão conta que é sempre o mesmo, e já houve quem fosse reclamar por a Filarmónica não aceitar mulheres entre os seus membros...

Para visita, já não estava nada mau.
Mas é sempre possível melhorar ainda mais: enquanto visitávamos a sala grande, alguns músicos preparavam-se para o concerto dessa noite, sob a direcção do Abbado, e a solista subiu ao palco, com rolos no cabelo, para largar uma voz prodigiosa pela sala quase vazia.
Um pouco mais tarde, na sala de música de câmara (pequenina, pequenina: apenas 1200 lugares), pudemos assistir a um pouco de um ensaio de Händel: orquestra, coro, solistas. E nós maravilhados.


Mas, como já disse, é sempre possível melhorar ainda mais: no fim da visita, tive a sorte de ser convidada para uma bebida no bar por trás do palco. E ali estávamos nós em conversa amena, na varanda junto ao camarim do Abbado, saboreando o ambiente quase febril que precede o concerto: o primeiro violino e um flautista tocando em dueto enquanto esperavam, e a solista a passar, já de cabelo solto, num magnífico vestido vermelho. Como uma miragem.

Para passear um pouco pelo edifício, sigam este link (em inglês).
E para fazerem uma visita guiada com uma excepcional guia portuguesa, sigam este.