uma Páscoa feliz

Aproveitámos os dois feriados à volta do domingo de Páscoa para visitar amigos num pequeno paraíso ali para os lados do mar Báltico. A Dinamarca: aqui tão perto, mas por vários motivos fora das nossas rotas habituais (a Polónia é outro caso, ainda mais flagrante: começa a 80 km de Berlim, mas nunca lá vamos).

Como ia dizendo: agarrámos no Fox, metemos as tralhas na carripaninha, e abalámos em direcção ao Pólo Norte. Perto de Fredericia, virámos à direita e atravessámos uma ponte que liga o continente à Fiónia. Uns dias depois, teriam a delicadeza de me informar que na Dinamarca não há rios. Ou seja (concluí eu): quando se atravessa uma ponte sobre a água, é provável que se esteja a chegar a uma ilha. No nosso caminho havia duas pontes, o que me fez sentir que saltitámos de ilha em ilha, passe o exagero, até chegar ao destino.   

E que destino!
Começo pelo mais importante para os leitores deste blogue: o Fox adorou. E não era motivo para menos. 
Nós também tivemos dias especiais com aquelas pessoas, aquelas conversas, aquelas paisagens. 

Além disso, milagre dos milagres: na Dinamarca, não é preciso falar dinamarquês. Todos falam português. A sério! Pelo menos os dinamarqueses que lá encontrámos, falavam. Quase todos. 

Tivemos uma Páscoa feita de confiança: na aldeia onde estávamos, os vizinhos expõem junto à rua as coisas que querem vender. Trabalhos de olaria, coroas de Páscoa ou arranjos com comida para pássaros - ali estava tudo, disponível para quem passava. Pronto a levar - e a pagar. 

Fez-me pensar que é muito agradável viver num lugar onde as pessoas confiam umas nas outras, e que, para ser assim, é preciso que todas cumpram as regras; mas para ser exactamente o contrário, ou seja, para vivermos num sítio onde todos desconfiam do mundo, basta que meia dúzia de espertalhões abusem da confiança dos outros. 

A fragilidade do paraíso.  

Uma Páscoa feita de alegria: o céu azul, a luz, a festa das cores, os ovos pendurados em arbustos junto às casas, as coroas nas portas. O mar sempre por perto.

Uma Páscoa feita de regressos. E de pessoas a saborear, felizes, o despertar da natureza depois do longo inverno. 

Só uma coisa me deixou perplexa: do livro O Cavaleiro da Dinamarca, da Sophia, só me lembro das florestas cobertas de neve com abetos verdes. Ando há 50 anos a pensar que a Dinamarca é uma imensa floresta. E não é, não foi isso o que vi. Regressei ao livro, para tentar entender onde nascera essa minha impressão, e correu mal: logo no primeiro parágrafo, fala nos rios gelados da Dinamarca. Ooops...

(E agora, senhores editores? Nas próximas edições: omitem as referências aos rios, acrescentam uma errata ou nota de pé de página, ou continuam a enganar as criancinhas?) (Ou então: trocam o nome do livro, fica O Cavaleiro da Suíça, e pronto.) (Ai! O Carmo e a Trindade a virem abaixo em três... dois... um...)

ADENDA: Um leitor atento rebateu a teoria de não haver rios na Dinamarca. Parece que há - e a wikipedia até tem uma lista de rios dinamarqueses. Afinal, a culpa é - como de costume - do tradutor. Na Dinamarca, ninguém chama "rio" aos cursos de água que lá há. "Rio" é palavra que só aplicam para dimensões maiores. Como o rio Reno.  Mas fui ver fotografias do Gudenå - e é bem maior que muitos rios portugueses. 
Em suma: desarrisquem aquela história das pontes, é fake news. E podem deixar o Cavaleiro da Dinamarca como está, que escrito em português está muito bem. Só é preciso ter cuidado com a tradução para dinamarquês.