quarta-feira de cinzas dos artistas

O convite para a "Quarta-Feira de Cinzas dos Artistas" era bastante conciso:
- 18:00: celebração ecuménica na Igreja de S.Mateus, no Kulturforum
- seguida de uma recepção na Gemäldegalerie

Fomos. Com alguma curiosidade, preparados para participar em algo que antevíamos especial.
Quando chegámos a igreja já estava cheia, pelo que tivemos de subir para a galeria lateral. Também aí já todas as cadeiras estavam ocupadas, mas havia ainda muitos degraus livres.

A celebração começou com toda a dignidade.
Música contemporânea interpretada com excelência.
Para a entrada, escolheram de uma oratória de Thomas Daniel Schlee uma peça para barítono, trompeta e órgão, inspirada no segundo capítulo do Eclesiastes.
Detesto a vida, pois vejo que a obra que se faz debaixo do sol me desagrada: tudo é vaidade e correr atrás do vento.
Procissão com o arcebispo, o bispo evangélico, pastores e padres. Cântico ecuménico. Alguns textos e orações, e de novo música contemporânea.
Sentámo-nos no degrau, em repouso e recolhimento, ouvindo a peça musical.
Repentinamente, a música foi cortada por uma voz em tom profético. Levantei-me, curiosa, e vi:
no centro do altar o pastor conversava com um homem nu que mexia com insistência no seu pénis. As calças estavam caídas sobre os pés, o casaco pousado ao seu lado.

Pensei:
estes artistas de Berlim são demais! Será uma encenação de Hans Neuenfels?

Avisei o Joachim para ver também, e corrigi o impulso de avisar o Matthias, que continuou sentado e meio zangado com aquela seca monumental de cultura e religião.

Pensei:
mas que grande ideia para Quarta-Feira de Cinzas! Que bela maneira de expressar o niilismo do momento entre o fim do Carnaval e o início da Quaresma.

Confesso que aquela manipulação genital me parecia um pouco excessiva, mas lembrei-me que estávamos em Berlim, numa celebração ecuménica de artistas.
E então o Joachim disse-me a rir:
acho que isto não estava planeado.

O pastor continuava a falar com o homem. Os músicos continuavam a interpretar o salmo 73, peça de Stefan Johannes Hanke para barítono, clarinete baixo, trombone e percussão, composta por encomenda da Fundação Guardini para uma celebração ecuménica naquela igreja em 24 de Abril de 2009.

Olhei para a assembleia. Lembrei-me de um post que apareceu no Quase em Português sobre a cara das pessoas que, numa celebração sobre "erotismo e fé", ou algo semelhante, assistiam a um bailado no corredor da nave principal. A fotografia que o Lutz mostrara tinha rostos impávidos e serenos perante a bailarina que se pretendia em exercício de erotismo.
Também ali as pessoas permaneciam impávidas. Muitas ouviam a música com os olhos fechados, sem sequer se darem conta do que estava a acontecer.

Por fim, o homem vestiu-se, desceu do altar e saiu da igreja.
Pensei:
vou escrever um post sobre o poder da palavra. Tenho de contar sobre este pastor que consegue persuadir alguém a mudar o seu comportamento, sem precisar de recorrer à violência ou à ameaça.

A celebração continuou normalmente. O Joachim contou ao Matthias que no altar tinha aparecido um homem nu, e o miúdo não acreditou. Estás a gozar comigo?, perguntou ele com cara de quem está a pensar que é um grande azar ser filho de um pai que se acha tão engraçadinho.

Sentámo-nos de novo para ouvir a homilia, feita pelo arcebispo. Sobre a arte e a fé, Deus que vibra nas mãos do artista, o artista que procura Deus, etc.
Estou a inventar, porque não ouvi praticamente nada das frases difíceis que ele dizia em tom monocórdico.

E então o homem regressou. Vinha completamente nu e descalço, percorreu o corredor central até ao altar, e o bispo evangélico foi de novo ter com ele. Avisei o Joachim, e desta vez também o Matthias, que nem queria acreditar no que via. O arcebispo continuou a homilia

- podia agora fazer umas gracinhas sobre a Igreja Católica que continua imperturbável o seu rígido discurso, independentemente das manifestações de vivência da sexualidade que a seu lado ocorrem, mas o melhor é não rir muito alto porque se eu estivesse no lugar do arcebispo também não teria sabido como reagir -

o bispo tentava convencer o homem a ir-se embora, o que, manifestamente, nem lhe passava pela cabeça. Argumentava com o arcebispo em altos brados, cortava-lhe a palavra. O arcebispo olhava para as suas folhas e tentava retomar o fio da homilia, e o homem que não, que não, que isto e que aquilo, e bracejava furibundo.

Por essa altura já praticamente toda a gente se ria.
O arcebispo fez voz grossa e disse ao homem: já todos compreendemos a sua mensagem, agora faça o favor de sair da igreja.
Isso é que era bom.
Um homem jovem, junto à porta, gritou para o altar: "Deixem-no falar! Nós ainda não compreendemos a mensagem!", e ria, ria. Artistas berlinenses...

O bispo veio ao microfone sugerir que a assembleia cantasse o cântico previsto para depois da homilia, e lá fomos nós. Há muitos anos que não via numa igreja pessoas a cantar com sorrisos tão rasgados.
Alguém da organização levou para o altar a roupa do homem, que se vestiu e abandonou finalmente a igreja. Fecharam as portas à chave, e deixaram mulheres a guardá-las.

Podia ainda contar que o resto da celebração decorreu sem qualquer imprevisto, e que a música continuou excelente, e que nunca mais vimos o homem. Desconfio, contudo, que esta parte já não interessa a ninguém. Esta sociedade da comunicação vertiginosa...

Na Gemäldegalerie, Ingo Metzmacher, director artístico e maestro da Deutsche Symphonie-Orchester de Berlim, fez o "discurso do artista", falando sobre Deus e a Música. Ou a Música e Deus, como ele corrigiu logo no início. Dava um bom par com o arcebispo. Quando começou a falar do número de vibrações por segundo que ocorrem no átomo do elemento não sei quê, desliguei, e comecei a reparar numa mulher que andava pela sala com ar de perdida, pobremente vestida e com um saco de supermercado. Seria a irmã mais nova do outro?
Depois Ingo Metzmacher acabou o seu discurso, foi muito aplaudido, o arcebispo deu-lhe um presente, e serviram-nos o copo de água. Literalmente: um copo de água. E algumas fatias de pão.

Para que não pensem que eu vos estou a enganar, como o Matthias pensou, ó pra isto:



E mais uma foto, feita à porta da Gemäldegalerie. A imagem não está muito boa, mas mostra uma descoberta que fiz ontem: a cúpula de vidro do Sony Center faz um belo eco visual do edifício da Filarmonia.



Errata: não era arcebispo, era cardeal. Não é que adiante ou atrase muito à história, mas é a verdade.