querido diário,

Isto está muito mal feito: consultórios de médicos que têm revistas fantásticas na sala de espera, mas estão tão bem organizados que uma pessoa mal tem tempo para ajeitar os óculos no nariz, quanto mais consolar-se com cultura geral da boa e da melhor.
Como hoje: entre chegar, mostrar o cartão, ir para a sala das radiografias, tirar a roupa, fazer as radiografias, vestir a roupa, ver que praia era aquela na fotografia do calendário (ah, Cannon Beach, bem me queria parecer), esperar um bocadinho e falar com o médico sobre o resultado das radiografias, não passaram nem quinze minutos.

Plano B: no próximo sábado vou para um daqueles cabeleireiros sem hora marcada, a ver se me ponho de novo a par do que tem acontecido em vários mundos paralelos ao meu.

O médico confirmou-me que ainda estou viva e para durar (eu já desconfiava que sim, mas convém sempre ouvir uma segunda opinião), e regressei a casa a pé, pelo Ku'damm, que está agora todo em saldos. Vi alguns trapitos engraçados que por causa dos vertiginosos descontos de 50% já só custam dois ou três salários mínimos. Não é que eu tenha alguma coisa contra blusas que custam dois mil euros, por acaso até tenho mais contra blusas que custam dez euros (e são as que eu compro) - só me pergunto como é ganho o dinheiro de alguém que se pode dar ao luxo de pagar dois mil euros por uma blusa.
O Valentino tinha vestidos vermelhos lindíssimos. Como é que ele fará para continuar a conseguir desenhar vestidos vermelhos tão originais, e equilibrados, e elegantes, e bonitos? Então, no capítulo "vestido vermelho", não está já tudo inventado? Parece que não. Ou então sou eu que não fui as vezes suficientes ao cabeleireiro e ao médico (mas a um com consultório mal organizado, daqueles onde se espera três horas), e pronto, lá se me escaparam duas ou três Vogues, e agora ando aqui a fazer figura de ignorante, triste vida.
Os vestidos vermelhos do Valentino custavam pouco mais de mil euros. Confesso que não estava à espera de preços tão baratos. Enfim, "tão baratos" é como quem diz, mas se penso Valentino à minha carteira dá-lhe logo um ataque de riso pânico, isto há carteiras muito preconceituosas, é o que é.
E foi então que me lembrei de um artigo que li há mais de vinte anos numa revista (talvez tenha sido daquela vez que resolvi cortar uma franja) sobre secretárias parisienses que se disponibilizavam uma ou duas vezes por mês para serviços sexuais de luxo (enfim, se seriam de luxo isso não sei, mas os clientes pagavam muito bem), para depois comprarem um trapito mais fino. Talvez um Valentino vermelho por mil euros, pensei eu hoje. 

E agora acabou-se o recreio, que tenho aí um trabalhinho simpático para terminar.
(Muito a propósito, aqui vai a descrição da vida de um tradutor, que recebi por e-mail esta manhã: em francês, em inglês. Tenho de ver se o autor me conhece, pareceu-me que sim.)