HeimatDIALOG

No próximo fim-de-semana, dias 12 e 13 de Julho, vai haver em Berlim um concerto de importância simbólica: junta um coro alemão (o meu) e um coro turco berlinense. O projecto tem "Heimat" no nome, e gosto especialmente desse detalhe. Porque "Heimat há muitas, seu palerma", e era bom que todos questionassem a sua e a que atribuem aos outros.

Os turcos, que começaram a chegar em grande número à Alemanha nos anos sessenta, nunca tiveram uma vida fácil neste país, e ainda agora não têm. Foi preciso mais de trinta anos para os alemães se darem conta de que a "mão de obra" de que a sua economia precisava era, na realidade, seres humanos: com toda a sua complexidade, com toda a sua dignidade.
Ao racismo, à indiferença e à desconfiança da sociedade em geral juntou-se o ódio dos neonazis: entre muitos outros atentados terroristas, as casas incendiadas em Mölln, o massacre de Hanau, a célula neonazi NSU que andou uma década a matar aleatoriamente turcos no país inteiro, enquanto a polícia desconfiava de alguma espécie de "redes mafiosas dessa gente" e chamava ao caso "os homicídios kebab".

Como pano de fundo destes horrores, um racismo institucional daqueles que cega profundamente, flagrante no comportamento da polícia, flagrante no terrível episódio das cartas de Mölln: só trinta anos mais tarde, e por mero acaso, é que as famílias das vítimas vieram a saber que de todo o país lhes tinham sido enviadas cartas a exprimir choque e solidariedade. Porque, à falta de nome e endereço concreto, as cartas foram todas entregues à Câmara Municipal, onde alguém as leu, chegou a responder (às que perguntavam para onde enviar algum dinheiro para ajudar), e arquivou. A ninguém dessa instituição ocorreu que as cartas eram dirigidas às vítimas, e que havia uma obrigação legal de as entregar ao destinatário.
O racismo cega. E nem as pessoas que pensam o melhor de si próprias conseguem escapar a essa cegueira.
No concerto do próximo fim-de-semana serão cantadas peças turcas e alemãs, por ambos os coros. Confesso que me foi mais fácil aprender todo o repertório alemão que aprender a cantar bem uma peça popular turca.
Mas parece que a música está a conseguir abrir caminhos novos dentro de nós: nas peças turcas, já nenhum dos cantores alemães consegue permanecer sentado. 

Do programa do concerto também faz parte uma canção de um autor judeu alemão, que me comove sempre. Fala do desejo de ser feliz, e do sonho de encontrar a felicidade de algum modo, algures, em algum momento. Irgendwie, irgendwo, irgendwann. Não é, afinal, o que todos nós queremos, independentemente da nacionalidade, da cor da pele, da religião?

Não é, afinal, aquilo a que todos temos direito?

o nome certo

 

O facto de terem revelado no Parlamento português, em jeito de acusação, nomes de crianças que não soam "portugueses" lembra-me um episódio da época em que os nossos filhos nasceram - que coincidiu com o momento em que os neonazis alemães começaram a sair com toda a desfaçatez e violência das tocas onde viviam escondidos.

Não tenho muito orgulho nisso, mas confesso que a evidência dessa nova realidade de neonazis a perderem cada vez mais a vergonha condicionou a grafia dos nomes que escolhemos.

Optámos pela grafia alemã para protegermos os nossos filhos do mundo em que nasceram: não queríamos que algum neonazi alemão os idenficasse como "estrangeiro" ao ler o nome deles numa simples pauta escolar. E caso fôssemos viver para Portugal, não corriam grandes riscos, porque os portugueses são um povo tolerante.

Pensávamos nós.

Eis que, esta semana, esse nosso antigo temor de crianças na escola ficarem à mercê do ódio neonazi mostrou ser afinal tristemente justificado - e aconteceu no Parlamento português.

o cinismo do mundo

 

Gaza continua a ensinar-nos que, em termos de horror, nenhuma situação está de tal modo no limite do mal que não consiga ficar ainda pior. Todos os dias bate no fundo, e em cada dia é ainda mais fundo do que era na véspera.

E é sempre a mesma sensação de impotência: pouco podemos fazer para melhorar a situação dos palestinianos, como pouco podemos fazer para impedir que o nosso país e todos os países da Europa infernizem a vida dos refugiados e imigrantes pobres, ou para impedir Putin de continuar a bombardear cidades e pontos nevrálgicos da Ucrânia.

Neste momento, há pessoas a ser assassinadas a sangue frio quando tentam ir buscar comida para alimentar a sua família de famintos, há dois milhões de pessoas encurraladas numa terra destruída de onde não deixam ninguém fugir.

Neste momento, Kyiv está a arder.

Entretanto, o chamado homem mais poderoso do mundo, que podia tentar ao menos conter os danos, anda entretido a vender perfumes e a criar um centro de gaiolas de deportação num lugar terrivelmente inóspito, cheio de vaidade de si próprio.

E nós: descobrimos amargamente que o "vemos, ouvimos e lemos, não podemos ignorar", da antiga canção de resistência, nada pode contra o cinismo do mundo.

a letra com a careta

 

Não sei como são as vossas manhãs, mas espero que sejam melhores que esta minha, que começou - ossos do ofício! - com a leitura de um excerto de um discurso de Trump em 2016.

Nem sei porque lhe chamo "discurso" - "discurso" e "Trump" na mesma frase é uma impossibilidade, mas adiante. Era sobre o waterboarding, e ali estava o homem a dizer com toda a convicção "bring back a hell of a lot worse than waterboarding".

É assim que os populistas ganham eleições: inventam ou exageram o poder de um inimigo que "nos tem um ódio de morte", criam uma emoção generalizada de "aimêdês, nem debaixo da cama estamos seguros", e depois apresentam-se como o super-homem que não se deixa estorvar por essa contrariedade que são as regras de um Estado de Direito. Ou seja: é assim que os populistas ganham eleições e corroem as bases do sistema democrático ao mesmo tempo.

(Imagino o Bin Laden a rir lá no fundo do mar: "olha, não temos de nos esforçar nem um bocadinho, o Ocidente consegue autodestruir-se sem a ajuda de terceiros, hahahaha.")

E depois lembrei-me de uma teoria que ouvi há tempos, sobre o nosso cérebro se adaptar às palavras que dizemos. Se calhar não é o nosso cérebro, se calhar é a nossa boca.

Com aquela boquinha de órgão genital externo da galinha que acabou de pôr um ovo, é impossível saírem palavras e frases mais elaboradas que "bring back a hell of a lot worse than waterboarding".

Experimentem: ponham a boca assim em modo "ai que bem que me saiu este ovinho, ai que frenicoques tão bons que estou a sentir ali!", reparem como a língua fica subitamente mais aconchegada e táctil, e digam "bring back a hell of a lot worse than waterboarding".

Não é que a letra combina lindamente com a careta?

(As galinhas que me desculpem, bem sei que não é bonito associá-las a este badalhoco profissional)

(Por acaso, pensando bem, o bicho é outro, o órgão é outro e o ovo é outro, mas como isto é uma página de respeito...)

que eu também não

 

Esta semana tivemos um jantar importante cá em casa, e tentámos estar todos, para a festa ser maior.

Menos o Matthias, que deixou cá o Fox, mas saiu a correr para um campeonato de xadrez.

Sugeri-lhe que tentasse perder o mais depressa que pudesse, para ainda chegar a tempo da sobremesa.

(Se depois vierem a saber que estou num lar de terceira idade daqueles mesmo maus, não se admirem. Que eu também não...)

é muito triste nascer tão tarde!

 

Foi no domingo passado que passei de carro ao longo do Tiergarten e vi uma cena daquelas que tenho mesmo de fotografar: sobre um chão de relva iluminada pelo sol, a massa avassaladora do verde frondoso das árvores. Fiz logo a fotografia na minha cabeça: vertical, uma barra em baixo de verde mais claro, no máximo 1/6 do total, e depois aquela barreira de folhagem verde a separar-nos do calor impossível destes dias.

Mas íamos com pressa, não dava para parar.

E entretanto a Rita Dantas publicou na sua página de Substack esta pintura de Klimt. Não tão boa como a minha fotografia (as figuras humanas e aquela espécie de biombo estão claramente a mais, a barra do verde claro do chão devia ser um pouco mais alta), mas mesmo assim a ideia principal está lá.

Como é que o Klimt arranjou de me plagiar com mais de cem anos de antecedência?!

E porque não consegui eu arranjar de nascer antes dos meus plagiadores?! (Bem, se já cheguei demasiado tarde para ter a ideia original antes dos outros, ao menos invento-me este prémio de consolação: great minds think alike.) (Era bom, era... ;) )

Joana Marques

 

Já tenho dito, e repito: não gosto do tipo de humor do Extremamente Desagradável da Joana Marques. Incomoda-me o olhar impiedoso, sempre em busca do ridículo nos outros, e o dedo (sou só eu que o acho salazarento?) que se ergue a apontar e humilhar. Um humor que vive do "parece mal..." - esse ranço tão português.

Sim, bem sei que o Estremamente Desagradável está numa cruzada contra a flatulência dos conteúdos que enchem o espaço público. Mas não será que a nossa sociedade corre o risco de morrer da doença e também da cura?

Quer dizer: como seria viver entre nós, se todos andássemos na vida com o mesmo olhar trucidante da Joana Marques, sentindo-nos no direito (e no dever, dirão muitos) de confrontar todos os outros com o seu espelho? Dizem: ah, e tal, se não gostas tens bom remédio, não vejas! Concordo inteiramente, penso que é uma atitude muito razoável, e até gostava de fazer essa mesma sugestão à Joana Marques. Se ao menos criasse personagens estereotipadas, em vez de andar a rir-se de pessoas concretas! Dito isto: não percebo como foi possível o tribunal ter aceitado levar em frente a queixa dos querubins, espero sinceramente que decida de forma exemplar a favor da acusada (que, mais que a Joana Marques, é a liberdade da criação humorística), e estou disponível para contribuir caso seja criado um fundo para a ajudar a pagar as despesas que possa haver.

produção literária

As minhas obras de short fiction (ou, como diz na imagem, listas de to do) já vão em quatro folhas A4, autênticos mind maps.

Mas padeço do mal generalizado de ter muito mais vontade de escrever que de ler - hoje, por exemplo, estive desde as sete da manhã a tentar não ler o que eu própria escrevi naquelas quatro folhas de to do... Veio a tarde, e comecei a pensar em algo mais ambicioso:

E assim vai a literatura.

[ Hino do procrastinador profissional:

"amanhããããã

vai ser outro dia!

amanhãããã

vai ser outro dia!" ]

homilia

 

Começo com um episódio histórico: os encontros semanais de Oração Para a Paz  que começaram na Nikolaikirche em Leipzig, e decorriam desde 1982 às segundas-feiras ao fim da tarde, tiveram um papel de grande relevo no movimento não violento que levou à queda do muro de Berlim. No dia 9 de Outubro de 1989, dois dias depois das tensas comemorações do 40º aniversário da RDA, às duas da tarde a nave central já estava à pinha. Tentando controlar a situação, o regime enviara membros do partido para encher a igreja. O pastor Christian Führer ficou contentíssimo: era uma magnífica oportunidade para dar a conhecer a essas pessoas a mensagem do sermão da montanha. 

Dito isto, deixem-me sonhar um bocadinho: seria possível pedir aos padres da Igreja Católica em Portugal que tivessem sempre a mesma homilia preparada para o caso de Vintruja aparecer na missa deles?

Mal o quarto pastorinho se viesse exibir numa igreja, o tema do dia passava a ser: o que diz a Bíblia sobre como tratar refugiados, imigrantes e estrangeiros. Sempre. 

oração

Mascha Kaléko ataca de novo.

Esta manhã, o Joachim foi à sua estante dos livros de desde sempre e trouxe-me um da Mascha Kaléko.
Mais uma vez se confirma: a interessada é sempre a última a saber!

Abri numa página ao acaso, dei com um poema chamado "oração", que termina assim:

"E deixa-nos ser sós, mas não abandonados."

Caramba!

Folheio mais. Eis-me de novo a sentir pena de quem não fala alemão.
E só porque gosto muito de quem por aqui passa, deixo uma ideia do que por lá vai (em tradução apressadíssima e sem rima, como sempre).

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Oração

Senhor, a nossa vida breve, um entretanto,
Em que o nada repartimos pelo nada.
E os nossos anos: vestígios, que se esbatem,
E todo o nosso ser: não mais que um por enquanto.

Que sabes tu, cego, do sofrimento dos mudos!
Não haverá um rei nas vestes de um mendigo?
Quem somos nós para decidir veredictos?
Fomos criados para acreditar e para fazer.

Dá-nos o conhecimento sem muito perguntar.
Ensina-nos a humildade de perdoar sem dívida.
Dá-nos a força para tudo isto suportar,
E deixa-nos ser sós, mas não abandonados.

e mais não quero

 

Meu reino por uma informação: onde é que este simpático rapaz mora?

Melhor dizendo: metade do meu reino pela informação, e a outra metade para comprar o apartamento por baixo, por cima ou ao lado do dele.

E mais não quero.

Mascha Kaléko

Fique registado que no dia 23 de Junho de 2025 descobri a poeta Mascha Kaléko (1907-1975), e que a descobri por um poema que me deixou o dia inteiro a pensar como podia ser traduzido. 

De modo que agora tenho duas dúvidas: como traduzir este poema, e como me aconteceu ter andado tantos anos sem saber da existência da Mascha Kaléko. 

O problema central da tradução deste "Take it easy!" é que usa uma expressão idiomática, "pôr no ombro fácil" em tradução literal, com o sentido de não levar as coisas muito a sério. Pensei em "fechar um olho", mas a expressão portuguesa tem uma conotação mais próxima de tolerar algo que se sabe não estar certo - o que não é bem a mesma coisa. Seria mais "deitar para trás das costas", mas o texto exige que haja um contraponto, e fazê-lo com costas e barriga era o anticlimax do poema. Porque, convenhamos, na tradução de poemas, o meu desplante vai ao ponto de virar os versos sem pensar na métrica, nem na rima, nem no ritmo, nem na música -  mas anticlimax já é abuso! Até para mim. 

Portanto, para os mais curiosos, aqui deixo a tradução do sentido do poema, usando a tradução literal da expressão idiomática:

"Take it easy!"

Tehk it ih-si, dizem-te
Em inglês, para mais. 
"Põe no ombro fácil!"

Acontece que tens dois.
Põe sobre o fácil. 

Obedeci a este imperativo
Popular humanitário.
E fiquei torta. 
Porque o outro ombro
Também existe.

Por desdita há então que se forçar 
A escolher, às vezes, o mais difícil. 


Mascha Kaléko nasceu em 1907 em Chrzanów, perto de Auschwitz, filha de um casal de judeus - de mãe austríaca e pai comerciante russo. Em 1914, por causa da guerra, ou talvez por causa da violência crescente dos pogroms no Leste da Europa, a família decide fugir para a Alemanha, onde não é bem recebida. Devido à sua nacionalidade, o pai chegou a estar preso num campo de "estrangeiros inimigos".

(...) Já tinha seis anos, e ainda acreditava
Que no fim das guerras havia paz.

Em 1918, instalam-se em Berlim. Mascha aprende secretariado, e observa a Berlim dos anos vinte. Escreve de forma simples sobre o que conhece e vivencia. O quotidiano na grande metrópole. O amor e a fragilidade. A condição das jovens mulheres emancipadas daquela época, a sua tosca emancipação ("Vivemos de pão e chá / porque é barato. / Por vezes há quem nos ofereça um souper / ...se estivermos disponíveis. (...) De nada serve todo o crêpe satin / Somos os que somos: apenas manequim."). Escreve sobre a liberdade de costumes dessa década berlinense ("Aqui e ali beijos em bancos tranquilos / - ou então em barcos a remos. / O erotismo é reservado para os domingos. / ...E quem se lembra de pensar no futuro? / Chamamos as coisas pelos nomes, e só raramente coramos.") 

No famoso Romanisches Café, mesmo em frente à Gedächtniskirche (onde é agora o centro comercial Europa-Center, ao fundo do Ku'damm), consegue passar da "piscina dos pequeninos" para a "piscina dos nadadores", a pequena sala à esquerda onde diariamente se encontram os mais importantes jornalistas, críticos, escritores, artistas plásticos, músicos e actores daquela época: Else Lasker-Schüler, Gottfried Benn, Georg Grosz, Alfred Döblin, Bertolt Brecht, Hanns Eisler, Erich Kästner, Stefan Zweig, Erich Maria Remarque e tantos outros.

No final dos anos vinte já é uma autora aclamada. O primeiro livro publicado esgota rapidamente. Diz-se que só a poesia de Goethe vende mais. 

Trabalho oito horas como empregada
Por má paga cumpro as tarefas do dia
Em certas noites escrevo poesia
O meu pai diz, era só o que nos faltava. 

A pouco e pouco, chega a mudança radical. Os nazis conquistam o poder. No centro de Berlim, na praça entre a ópera e a universidade, atiram livros à fogueira. Por agora, os livros de Mascha Kaléko escapam, porque o regime ainda não se deu conta de que é judia. No Romanisches Café, aparece um grupo de homens em uniforme a perguntar por Walter Mehring, cuja recente peça de teatro irritara os nazis. Mascha Kaléko arma-se em inocente, distrai-os com uma longa conversa, enquanto Mehring escapa discretamente do local, atravessa a praça em direcção à estação do Jardim Zoológico, e apanha sem demora o primeiro comboio para Paris. Em 1937, o seu editor dá-lhe a terrível notícia: está proibida de trabalhar como escritora e de publicar. 

Em Setembro de 1938 consegue fugir para os EUA, com o filho e o marido. Mesmo a tempo! Um mês mais tarde, o regime nazi declara que os passaportes de judeus já não são válidos, e dois meses mais tarde incendeia sinagogas e empresas de judeus em todo o país. Mascha Kaléko e a família estão a salvo em Nova Iorque, mas ela não se sente feliz ("Tudo à minha volta desabrocha à luz do sol / Mas esta Primavera não é a minha"). O casal tenta criar em Greenwich Village um café com um ambiente semelhante ao do Romanisches Café, mas sem sucesso. Torna-se claro que esse tempo passou, e não voltará nunca. O marido é músico, encontra facilmente trabalho. A poeta em língua alheia vê-se remetida para funções de mãe, esposa e assistente do marido. 

Os homens com ofício têm sempre
um tesouro, normalmente feminino.
O que faz falta às mulheres
É a "esposa do artista". Ou um substituto equivalente. 
Mesmo que não seja uma Vénus,
Com doce boquinha de rosa,
Está por ali, escreve bem à máquina, e cozinha.
(...)
Quando Siegfried desembainhava a espada, e Don Carlos o punhal, 
raramente os chamavam para irem mudar as fraldas ao bebé. 
A alma de Petrarca, afastada do mundo, compunha os seus poemas
Livre de obrigações tais como limpar os legumes.

Bem gostaria de continuar estas linhas, mas, como sempre, tenho de interromper.
- O meu marido chama. Quer falar comigo sobre o seu próximo concerto. 

Regressam a Berlim em 1956, e Mascha Kaléko dá-se conta de tudo o que já não existe na sua cidade  tão amada: 

Berlim na primavera. Berlim sob a neve.
O meu primeiro livro numa livraria.
Os amigos no Romanisches Café.
O tanto que vejo que já não vejo!
Tão alto me falam as pedras de "Pompeia"!
Engolimos ambos o remédio por fim.
Pompeia sem pompa. Bonjour, Berlin!

Numa retrosaria da Uhlandstraße, ao comprar um artigo qualquer, é reconhecida pela vendedora, que vai ao fundo da loja buscar o seu livro "caderno lírico de estenografia", a primeira edição de 1933. Diz-lhe que o guardou durante todo aquele tempo terrível, e pede-lhe um autógrafo. 

Outros encontros não são tão aprazíveis. O tempo da inocência já vai longe. No país que quis exterminar um povo, nunca sabe com quem está a falar, que tipo de experiências fez essa pessoa, como a vê, e que espécie de discurso espera dela. 

Em 1956, ao saber que o prémio Fontane, da Academia das Artes de Berlim, lhe será entregue por um antigo membro das SS, recusa-se a recebê-lo. O secretário geral da Academia tenta persuadi-la a aceitar, diz que o escritor e membro do júri já ultrapassou há muito aquele seu erro de juventude, que é muito bem visto em toda a sociedade. Diz-lhe que a Academia se sente muito satisfeita por conseguir atrair um crítico tão conceituado, pede-lhe para considerar que ele precisa daquele cargo porque não consegue viver apenas do que escreve, e que todos temos uma família para sustentar. Apela à sua sensibilidade e empatia de mulher. Ela explica que, como emigrante, também não tem a vida fácil. No estrangeiro, perguntam-lhe como se pode identificar de novo com o mundo da escrita de um país que continua a manter nazis em lugares de destaque. Que irá ela responder depois de receber um prémio de literatura das mãos de um antigo SS? Não, por muito que o prémio a honre e o montante lhe faça falta, não pode aceitá-lo nestes termos, nem como escritora nem como judia. O director explode: "Não sou judeu, e passei por dificuldades iguais ou até maiores que os judeus. E não é possível acusá-lo eternamente por causa de um erro de juventude. Só se tornou SS por ser tão alto. Tudo isso já foi ultrapassado e está resolvido..."

Nunca mais foi nomeada para um prémio de literatura. 

Como sempre, continua a escrever poemas sobre a sua vida e os seus contextos. Os editores pedem-lhe mais leveza, mais humor, tal como escrevia antes. A vida é difícil para todos, dizem, o público precisa de textos estimulantes. Os poemas melancólicos e desanimadores não fazem falta a ninguém. 

A Alemanha do pós-guerra remete Mascha Kaléko para o esquecimento. O seu nome não consta dos léxicos da literatura alemã, nem mesmo em 1990. E a sua obra integral só é publicada em 2012. E talvez isso ajude a explicar porque andei todos estes anos sem saber dela. 

O casal emigra para Israel em 1960. Nova língua, novo exílio. 

Para onde quer que viaje, 
O meu destino é Nenhures. 

    

E também:

Inventário

Casa sem telhado
Criança sem cama
Mesa sem pão
Estrela sem luz.

Rio sem cais
Montanha sem cabo
Pé sem sapato
Fuga sem destino.

Telhado sem casa
Cidade sem amigo
Boca sem palavra
Floresta sem cheiro.

Pão sem mesa
Cama sem criança
Palavra sem boca
Destino sem fuga. 

Termino com um poema seu (traduzido, tal como todos os anteriores, muito à pressa) que parece uma mensagem enviada ao nosso tempo:


Neste tempo

Não temos outro tempo senão este, 
Que para nós inclina escasso copo.
Temos de beber. Uma segunda vez
Não floresce para nós.  À distância, já um monstro:

Efemeridade. Somos meros seres fugazes
Por trás de toda a luz, a palidez nos avisa.
Já se derrama em nós o gelo de um brilho tardio
E somos velhos antes de ter sido jovens.

Chegámos outrora com a credulidade da infância
A um século devastado pela tempestade. 
Ainda temos esperança. Dentro de nós um silêncio de espanto.
Mas só recebe ajuda quem grita.

Por vezes sonhamos com o paraíso
E o desejo de felicidade nos envergonha.
Famintos, tentamos conquistar o nosso pedaço. 
- Não temos outro tempo senão este...

---

Quase todas as informações contidas neste texto foram retiradas de um programa da SWR3, de 5.1.2025:
„Ich habe mit Engeln und Teufeln gerungen“ – Lebensspuren der Dichterin Mascha Kaléko, de Simone Hamm.

Mais alguns poemas:

- Traduzidos para português: https://escamandro.wordpress.com/2018/06/27/mascha-kaleko-por-valeska-brinkmann/  

- E para inglês: https://thehighwindowpress.com/2022/08/08/mascha-kaleko-four-poems/ 

- E para espanhol: https://poemashumanos.com/2018/09/13/y-patria-es-solo-donde-estoy-contigo-tres-poemas-de-mascha-kaleko/

E um pouco de música: https://www.deutschelyrik.de/einmal-sollte-man.html

aniversário

Hoje o meu deus faz anos (meu e de mais ninguém, ouviram?)

De modo que vou daqui até ao Mezio - onde tenho encontro marcado para uma caminhada no Parque e outras coisinhas mais - a cantar as tantas canções dele que sei de cor: diz que Deus diz que dá, se eu só lhe fizesse o bem, se acaso me quiseres, o primeiro me chegou, quando olhaste bem nos olhos meus, vai meu irmão, mirem-se no exemplo, apesar de você, e agora eu era o herói, pai afasta de mim esse cale-se, olha será que ela é moça, eu faço samba e amor até mais tarde, e muitas mais, e mais todas as dos Saltimbancos.

Com tanta cantoria ainda me perco no caminho, e ainda vou ter a um ermo com uma azinheira (ou um carvalho), e ainda me aparece a mãe deste meu deus lá em cima dos ramos, e eu então, digo-lhe assim:

- Obrigada. 

e assim ia a vida

Lembra-me o facebook que há onze anos estava a mudar de casa, e não foi fácil:

Ponto da situacäo:

- estamos vivos

- mas a nossa internet nem por isso (parece que vem cá hoje um homem fazer näo sei que ligacäo, e depois parece que é só esperar mais um bocadinho, até ao Outono, disseram)

- ao fim de 4 camiöes de mudancas descobri que o meu mal é síndroma da personalidade múltipla:

-- livros? sou o Pacheco Pereira

-- quadros? parece a despensa do Gurlitt - literalmente, excepto no que diz respeito ao nome dos autores

-- sapatos? acabei de descobrir que sou a Imelda Marcos

-- agilidade? sou o Tarzan, movendo-se por entre uma selva de caixas - e nem preciso de lianas

E assim vai a vida.

se andam com falta de sorrir, venham!

 

Sabem aquilo de chegar Novembro e eu ter pena de todos os portugueses que não estão em Berlim para poderem ver bom cinema português nos Portuguese Cinema Days in Berlin?

Pois bem: quando Maomé não vai à montanha...

No próximo sábado, em Lisboa, há uma sessão de homenagem a Maria Teresa Horta, que inclui o revolucionário filme de António de Macedo, Verão Coincidente (1963), baseado num poema da escritora, e O Que Podem as Palavras (2022), o documentário sobre as autoras das Novas Cartas Portuguesas que encantou o público berlinense quando passou aqui, em Novembro de 2024.

Já conto o resto do programa, mas deixem-me parar um pouco mais neste documentário: demorou dez anos a ser concluído, e, enquanto avançava e não avançava, as escritoras morreram. Ficou apenas Maria Teresa Horta, e as entrevistas preparatórias que nem tinham sido feitas para entrar realmente no filme. O resultado é um milagre: um relato a três vozes que encaixam perfeitamente umas nas outras, e de onde emana uma enorme alegria de ser e de resistir.
Se andam com falta de sorrir, venham ao Cinema Ideal no próximo sábado às 4 da tarde. Se querem conhecer/lembrar os meandros daquele julgamento e da primeira acção feminista internacional em defesa daquelas valentes portuguesas, venham também.

Mas o programa vai muito além disto. Após a exibição, haverá uma conversa com a realizadora Luísa Marinho, António de Sousa Dias e Manuel Neves, moderada por Anabela Galhardo Couto.
Vão falar de um tema menos conhecido na vida de Maria Teresa Horta: a sua ligação ao cinema.
Não haverá certamente muitas mais oportunidades na nossa vida para ouvir Manuel Neves contar como, ali para o início da década de 50 do ano passado, o ABC Cine-Clube de Lisboa passou um filme extraordinário, que atraiu um grupinho de gente jovem, entre os quais vinha aquela rapariga a quem ele, algum tempo depois, viria a pedir que assumisse a direcção do cineclube, porque o regime não lho permitia a ele. E foi assim que Maria Teresa Horta se tornou a primeira mulher portuguesa à frente de um cineclube, e foi humilhada pela PIDE, e começou a arranjar sarilhos com a ditadura, aos 18 anos acabadinhos de fazer.

Caso queriam saber mais, encontramo-nos no próximo sábado, 7 de Junho, às 4 da tarde, no Cinema Ideal.

Bilhetes (5€/4€) à venda na bilheteira do cinema, ou online:
https://bilheteira.cinemaidealemcasa.pt/ (se não for possível comprar, tentem entrar por outra página do site, ou passar do PC para o telemóvel, ou vice versa)
Mais informações: https://www.facebook.com/events/1250223019866617

duas vezes Ligeti

 

1. Bem sei que tenho "Ligeti" no título do post, mas de facto é: Barbara Hannigan, Barbara Hannigan, Barbara Hannigan!

2. O segundo Ligeti é esta peça para cem metrónomos. Recomendo muito pôr várias janelas com este filme a tocar ao mesmo tempo, muito baixinho. Uma pessoa até se sente na Amazónia, num daqueles momentos em que o céu nos cai em cima da cabeça feito chuva.

A wikipedia diz sobre ela:

"The piece requires ten "performers", each one responsible for ten of the hundred metronomes. The metronomes are set up on the performance platform, and they are then all wound to their maximum extent and set to different speeds. Once they are all fully wound, there is a silence of two to six minutes, at the discretion of the conductor; then, at the conductor's signal, all of the metronomes are started as simultaneously as possible. The performers then leave the stage. As the metronomes wind down one after another and stop, periodicity becomes noticeable in the sound, and individual metronomes can be more clearly distinguished. The piece typically ends with just one metronome ticking alone for a few beats, followed by silence, and then the performers return to the stage.[1]

The controversy over the first performance was sufficient to cause Dutch Television to cancel a planned broadcast recorded two days earlier at an official reception at Hilversum's City Hall on 13 September 1963.[2][3] "Instead, they showed a soccer game".[4] Ligeti regarded this work as a critique of the contemporary musical situation, continuing:

but a special sort of critique, since the critique itself results from musical means. ... The "verbal score" is only one aspect of this critique, and it is admittedly rather ironic. The other aspect is, however, the work itself. ... What bothers me nowadays are above all ideologies (all ideologies, in that they are stubborn and intolerant towards others), and Poème Symphonique is directed above all against them. So I am in some measure proud that I could express criticism without any text, with music alone. It is no accident that Poème Symphonique was rejected as much by the petit-bourgeois (see the cancellation of the TV broadcast in the Netherlands) as by the seeming radicals. ... Radicalism and petit-bourgeois attitudes are not so far from one another; both wear the blinkers of the narrow-minded.[5] Poème symphonique was the last of Ligeti's event-scores, and marks the end of his brief relationship with Fluxus.[6] The piece has been recorded several times, but performed only occasionally."

3. E como não há dois sem três... Aqui ficam os nonsense madrigals. Uma reinvenção.

 

Diz-me o Facebook que faz ontem um ano estava de novo a ser feliz na Filarmonia: 1.6.2024 Ontem regressei ao Simon Rattle (ou ele a mim) e foi lindo – tudo!

A peça que Jörg Widmann escreveu para o trompista Stefan Horn (estreia mundial, e se calhar primeira e última vez que é tocada, que esta peça é um inconseguimento programado para qualquer trompista, excepto o Stefan Dohr) (hum...hum... acabei de ser desamigada por todos os trompistas do mundo, excepto o Stefan Dohr) era uma delícia de surpresa e humor.

Dei comigo a pensar que estava muito mais certa na batuta de Simon Rattle que na de um Petrenko: ali estava ele, o Simon Rattle da inovação e do risco, do prazer do inesperado na música, do humor. O Simon Rattle dos Late Night.

Na 6ª de Bruckner: ali estava o Simon Rattle a dirigir a música tantas vezes apenas com a expressão do rosto, a tirar desta orquestra toda a transparência, a profundidade e a subtileza de que ela é capaz.

E ali estava eu num dos bancos do coro, por trás da percussão, tão perto que bem podia ser mais uma da orquestra, encantada e com as costas a doer, sem tirar os olhos do maestro.

Uma sinfonia inteira a sorrir.

Havia várias cadeiras vazias na sala, teria sido possível sair dos bancos do coro e ir ocupar um lugar mais confortável. Mas ficaram todos. Desconfio que tinham tantas saudades como eu de ver o Simon Rattle a comunicar com a orquestra.

o imobilismo alemão a abrir brechas

Felix Klein, comissário do governo federal alemão para a vida judaica na Alemanha e o combate ao anti-semitismo, passou de um recente "Em princípio, não me parece mal que haja ideias novas e radicais"(estava a falar de "Trump Gaza") para um "É preciso repensar a solidariedade e o significado de raison d'État na relação entre o Estado alemão e Israel. (...) Temos de fazer tudo o que estiver ao nosso alcance para garantir a segurança de Israel e dos judeus em todo o mundo. Mas também temos de deixar claro que este compromisso não desculpa tudo." Vai mais longe: matar os palestinianos à fome e piorar deliberadamente a situação humanitária não tem nada a ver com a salvaguarda do direito de Israel à existência. E também não pode ser raison d'État da Alemanha. Israel tem o direito de se defender contra o ódio genocida do Hamas. Mas o objectivo do exército deve ser lutar contra os terroristas do Hamas que utilizam a população civil como escudo, e libertar os reféns israelitas. Perante o que está a acontecer em Gaza, é legítimo questionar se Israel está a respeitar o princípio da proporcionalidade. É certo que, na entrevista num noticiário da televisão pública, se fartou de gaguejar. Pelo que uma pessoa se pergunta de que espécie de cavalo terá caído para ter esta transformação radical. Mas adiante: tudo está bem, quando vai na direcção certa. Ontem, o chanceler Merz também apareceu com um discurso muito mais incisivo que aquele a que estamos habituados na política alemã. Criticou abertamente as acções de Israel em Gaza, afirmando que a extensão dos danos causados à população civil já não pode ser justificada como uma luta contra o terrorismo do Hamas. “Quando os limites são ultrapassados, quando o direito internacional humanitário está a ser violado, também a Alemanha, também o chanceler alemão, tem de dizer alguma coisa sobre isso”, disse em entrevista à WDR. No seu governo de coligação, já se ouvem vozes do SPD a apelar ao fim da exportação de armamento para Israel. Vem cinquenta mil mortos demasiado tarde. Mas se servir para a Alemanha repensar o seu apoio e novas maneiras de assumir a sua enorme parte de responsabilidade na criação de Israel, e se servir para evitar a deportação da população de Gaza para outra tragédia qualquer, e se servir para começar a tratar seriamente de uma solução de dois Estados nas fronteiras anteriores a 1967... mais vale tarde que nunca. (Para isto andar realmente para a frente, e para Israel deixar de ter desculpas perante a comunidade internacional para continuar a dizimar os civis palestinianos, era o Hamas - por uma vez na sua vida - pôr os interesses da população palestiniana à frente dos seus próprios, e propor trocar a sua existência por um bem maior: a criação do Estado Palestiniano.)

malditos imigrantes?

Na semana passada, uma mulher alemã com problemas psiquiátricos graves desatou à facada na estação de caminho de ferro de Hamburgo, ferindo dezoito pessoas. A boa notícia: já nenhum dos feridos se encontra em risco de vida.

Muhammad Al Muhammad também estava nesse cais. Quando viu todas as pessoas a correr numa direcção, o refugiado sírio, de 19 anos, decidiu correr na direcção oposta, para travar a mulher. Juntamente com outro homem, um tchetcheno, conseguiram imobilizá-la até à chegada da polícia.

O que mais me impressiona no caso de Muhammad Al Muhammad é ele ter fugido da Síria com 16 anos para salvar a vida, e ter escolhido arriscá-la para salvar os outros. Vi-o ontem, no noticiário, a contar o que se passou. Nem sequer falava alemão, mas arriscou a vida para salvar os outros.

Já não é a primeira vez que acontece algo deste género. Há alguns anos, refugiados sírios deram-se conta de que havia entre eles um que estava a preparar um ataque na Alemanha. Foram a casa dele, dominaram-no, e entregaram-no à polícia, já bem manietado e pronto a levar. Numa outra cena de facadas na rua, também na Alemanha, alguns homens começaram a atirar cadeiras de esplanada contra o atacante. Eram todos descendentes de imigrantes turcos.

Mas claro que nada disto tem algum valor para pessoas que decidiram adoptar o ódio e o preconceito como estratégia de afirmação e valorização pessoal. E os partidos oportunistas escolhem dizer-lhes o que elas querem ouvir. Por muito mentira que seja.

 https://www.facebook.com/reel/1425937745256185

"portugueses originários"

 

Estou com a jornalista. Também não sei o que são "portugueses originários". Segundo Pedro Frazão, é “ius sanguini”, e fica o caso resolvido. Acha ele...

Em primeiro lugar, o que está definido na lei é o "ius soli". Mas, mesmo que ele consiga mudar a lei, eu continuo sem perceber o que é um "português originário". Vejamos:

Os filhos dos emigrantes, nascidos fora de Portugal: seriam então "portugueses originários", por causa do "ius sanguini". Pela mesma lógica, consideram-se então estrangeiros no país onde nasceram, e não se devem queixar se os políticos desse país entenderem que (cito da entrevista) "têm primordialmente como missão tornar o seu país melhor para os cidadãos originários". Gostava de esclarecer este ponto, porque tenho dois filhos nascidos fora de Portugal. E os nascidos em Portugal, filhos de casais de pessoas com nacionalidades diferentes? 50% de sangue de "português originário" já basta para ser também "português originário"? E 25%? E um bisavô português? Também tenho dúvidas sobre outra questão: se aceitarem "cidadãos originários a 50%", a cor da pele não interessa? Quer dizer, é indiferente serem filhos de uma portuguesa e de um estrangeiro loiro e de olhos azuis ou serem filhos de uma portuguesa e de um estrangeiro negro?

Focando-nos no sangue propriamente dito: a partir de que momento é que o sangue de lusitanos, fenícios, romanos, suevos, ostrogodos, árabes, judeus, ciganos, berberes, vikings e tudo o mais se transforma em "português originário"? D. Afonso Henriques, por exemplo, que era filho de um borgonhês e de uma galega: era "português originário"? Todos os "portugueses originários" são iguais, mesmo que uns tenham mais sangue borgonhês e galego como o nosso primeiro rei, e outros tenham mais sangue norte-africano, como o das populações que ele subjugou para aumentar o seu país? Finalmente: como é suposto funcionar na prática? Vão acrescentar no cartão de cidadão o respectivo teor de "português originário" (100%, 50%, 25%...)?

Quanto mais penso, mais complicado me parece. Alguém peça aos jornalistas que, da próxima vez que entrevistarem o Pedro Frazão, lhe perguntem estas coisas com mais detalhe, para ficarmos todos esclarecidos.

um post que começa na minha cozinha e acaba no Parlamento

 

Tenho andado a reflectir cá em coisas, e chegou o momento de debater estes assuntos com as pessoas simpáticas que por aqui passam.

É o seguinte: a experiência que tenho feito com a Bimby mostra que é jeitosa para sopas, gaspachos e saladas de crudités (um dia destes decidirei como traduzir isto para português), mas em termos do resto é muito sabores tipo papa de bebé. A Bimby não apura a comida como uma cozinheira portuguesa que se preze. De modo que ultimamente dou comigo a pôr a comida na mesa e a dizer "bem, pelo menos é saudável..." assim como se estivesse a pedir desculpa. E estou.

E é por isso que tenho andado aqui a reflectir que se calhar devia introduzir um passo prévio e fazer um estrugidinho como deve ser, primeiro a cebola tipo 120º durante 2 ou 3 minutos, depois o alho, e só então depois os restantes ingredientes à maneira de como diz a receita, em vez de obedecer ao cookidoo, que é: misturar tudo logo à partida e deixar aquilo a cozer praticamente em temperatura de quem queria apenas marinar.

Que me dizem? Acham que é razoável, ou será que vou dar com os burros da rebeldia na água?

Uma outra questão que me tem dado que reflectir: os passos da receita atrasam-me muito a vida - a vocês não? Tenho a sensação que perco demasiado tempo com "uma colher de sal de chá" -> continuar -> "uma pitada de pimenta" -> continuar -> 5 g de noz moscada -> continuar -> etc.

No meu tempo, isto chamava-se "tempere a gosto" e estava a andar. Não tenho paciência para tanta burocracia.

Mas a pergunta que, nos tempos que correm, realmente me exige mais esforço de reflexão é esta: sendo certo que queimo muitas vezes os cozinhados quando uso o fogão, e que a comida da Bimby não queima o suficiente, e que portanto de uma forma ou de outra há sempre motivos para descontentamento, como é que meter um bando de incompetentes barulhentos na minha cozinha vai melhorar a qualidade da comida que ponho na mesa?

histórias de dignidade

 

Para começar a semana da melhor maneira, duas histórias da dignidade que podemos todos facilmente trazer ao nosso mundo:

1. Em Amesterdão: uma mulher visita o Rijksmuseum pela última vez.

(Foto: Stichting Ambulance Wens Nederland/oh)

2. Sebastião Salgado a falar sobre comunicação.

a esperança que nos deixa

 

De Sebastião Salgado, guardo a beleza das imagens - especialmente as que nos mostram a dor dos humanos a preto no branco. Imagens de enorme dignidade.

E guardo com uma gratidão ainda maior o testemunho que nos deixou sobre a capacidade de regeneração da Natureza.

Saibamos seguir o seu exemplo.

está escrito

Leram-me as linhas das mãos, e é isto: parece que vão ter de me aturar por cá até depois de 2050.

(Fiquei muito aliviada: ainda tenho tanto que fazer que ia ficar com muito stress se me dessem menos de trinta anos) 

e depois recomeçamos

 

Ouvi esta canção pela primeira vez pouco depois de Bolsonaro ter ganho as eleições.

Parecia o fim do mundo, mas não. Nunca é o fim do mundo. São "apenas" dias tenebrosos pela frente. A linguagem racista, xenófoba e anti-diversidade vai instalar-se de novo na sociedade como se fosse algo natural, como se o errado fosse reconhecer a dignidade de todos os seres humanos. O Parlamento vai ter grandes dificuldades para conseguir trabalhar. O tecido social vai rasgar-se mais. As pessoas vão ficar mais cínicas e desconfiadas.

E depois, pufff, um belo dia tudo volta atrás, e recomeçamos a trabalhar para construir um país decente.

Vamos atravessar estas trevas de mãos dadas, e vamos estar especialmente atentos para proteger os bodes expiatórios que um gang de pessoas sem carácter quer espezinhar no altar do ódio.

.

Se o mundo ficar pesado

Eu vou pedir emprestado

A palavra POESIA

.

Se o mundo emburrecer

Eu vou rezar pra chover

Palavra SABEDORIA

.

Se o mundo andar pra trás

Vou escrever num cartaz

A palavra REBELDIA

.

Se a gente desanimar

Eu vou colher no pomar

A palavra TEIMOSIA

.

Se acontecer afinal

De entrar em nosso quintal

A palavra tirania

.

Pegue o tambor e o ganza

Vamos pra rua gritar

A palavra UTOPIA