concertos

À atenção dos cuscos do costume, do senhor Zuckerberg e da Cambridge Analytica, e particularmente de quem está em Berlim e não sabe o que fazer com o seu fim-de-semana: o meu coro tem concertos hoje e amanhã.

O programa é muito variado, e vai desde o Renascimento até à estreia mundial de uma peça de Justin Lépany que dá voz a um sem-abrigo.

Meio milénio de cultura musical!
(É assim que nos pomos velhos.)

Uma das peças que vamos cantar:

É na Emmauskirche, Lausitzer Pl. 8A, 10997 Berlin
Sábado, 28.4., às oito da noite.
Domingo, 29.4., às seis da tarde. 

 

 

a gargalhada do dia: "A palavra Descobrimentos não está proscrita nem tem peçonha"

Em resposta à carta dos académicos que se pronunciam contra o uso da palavra "Descobrimentos" no nome de um museu sobre a época da expansão marítima portuguesa, João Pedro Marques escreveu um texto de opinião no DN, com o título "A palavra Descobrimentos não está proscrita nem tem peçonha".

Respondo seguindo a ordem dos argumentos dessa crónica:

1. "As palavras não são propriedade de ninguém nem prisioneiras de nenhum período histórico. O facto de Descobrimentos ter sido usada e abusada no período salazarista não desclassifica a palavra nem a contamina para todo o sempre".
Lida aqui na Alemanha, esta afirmação é simplesmente ridícula. Explico recorrendo ao exemplo mais fácil - a contaminação nazi. Todos conhecemos palavras e expressões que já existiam antes do séc. XX, mas que hoje em dia não conseguimos usar sem pensar imediatamente nesse período negro da História: "Führer" (que antes de Hitler significava apenas "guia"), "solução final", "degenerado", "Arbeit macht frei", "Jedem das seine", "povos" (no sentido de "raças") e "repovoamento" (no sentido de "substituição de uma raça por outra"), "tratamento especial", "casamentos mistos", "selecção".
Na língua portuguesa também há palavras e expressões que já não podemos dissociar da carga que o Estado Novo lhes deu. Por exemplo: "ultramar" é muito mais que "do outro lado do mar", "portugalidade" é muito mais que "qualidade própria do que é português", "dia da raça" é muito mais que "comemoração de um conjunto de caracteres físicos hereditários". 

Sabemos que é da própria natureza das palavras ganharem, ao longo da História, cargas e sentidos dos quais passam a ser indissociáveis. Também sabemos que as palavras servem muitas vezes como molde para a produção de uma determinada imagem ou interpretação da realidade e para o reforço de ideologias. Essa produção de imagens e interpretações faz-se por recurso ao eufemismo com o objectivo de impedir a tomada de consciência da realidade (é o caso de "descobrimentos", mas também posso referir exemplos do léxico nazi, tais como "transporte" em vez de "deportação e extermínio" e "eutanásia" em vez de "assassinato de pessoas com doenças mentais"), e faz-se também usando determinadas palavras que condicionam o pensamento em grelhas ideológicas ou de preconceitos. Um exemplo actual deste segundo caso: a extrema-direita alemã está a reintroduzir no espaço público algumas das palavras do léxico nazi, como teste aos limites impostos pela sociedade e como ferramenta para actuar sobre a interpretação dos factos. O modo como falam dos refugiados ("ameaça", "invasão", "risco de perda de identidade", "repovoamento") é um caso muito óbvio de apropriação e reprodução do discurso nazi, levando as pessoas a ler o que acontece hoje em dia neste país segundo essa grelha ideológica. Trocando por miúdos: os refugiados serão "povos inferiores" que ameaçam os "arianos".

"Descobrimentos" é um caso óbvio de escolha de uma palavra para ocultar parte importante dos factos e oferecer uma "realidade" idealizada. Este caso é tanto mais interessante quanto a palavra foi imposta há quase 500 anos pelo rei espanhol Filipe II: "Los descubrimientos no se den con título y nombre de conquistas pues hauiendose de hazer con tanta paz y caridad como deseamos no queremos que el nombre dé ocasión ni color para que se pueda hazer fuerça ni agrauio a los Indios." Na altura em que estas Ordenanças foram escritas, a descoberta da América já ia a caminho dos cem anos, os conquistadores já tinham um largo historial de chacinas, violações e raptos - mas o rei insiste que se trata de uma missão de paz, conduzida sem agravo para os índios, e impõe o uso do nome "descobertas". Mais: acredita que ao impor o uso de um determinado nome vai conseguir alterar os comportamentos e agir sobre a realidade.   

2. "A França tem vários museus napoleónicos. Os seus nomes evocam um homem odiado por muitos dos povos que os seus exércitos trucidaram. Deveriam tais nomes mudar para atender à visão negativa que os portugueses, por exemplo, conservam das invasões francesas? Não oiço defender tal coisa nem me consta que haja gente chocada com os museus de Napoleão."
Ninguém pede para mudar o nome, porque os museus já têm o nome certo. Se se chamassem "Museu do glorioso esforço francês de levar os seus melhores valores e progresso a toda a Europa", ou algo assim, haveria com certeza resistência por parte dos outros países. Resistência, ou chacota. Ou ambas.

3. "Todos valorizamos, e bem, a visão do outro, mas a ideia de que se pode ver e contar tudo de todos os ângulos em simultâneo, e que isso constitui por si só um enriquecimento, é algo ingénua porque, por norma, na narrativa histórica - e, presumo, museológica - aquilo que se obtém por um lado perde-se por outro. O que se ganha em diversidade perde-se em profundidade e uma acumulação de diversidades pode levar a um bloqueio ou a uma salada-russa."
A diversidade das perspectivas é condição sine qua non da profundidade da abordagem. Caso contrário, faz-se um museu apenas para um certo tipo de clientes. Também se pode fazer, claro, mas nesse caso é melhor que o museu não conste dos guias turísticos, nem tenha textos traduzidos para outras línguas, nem nada. A exemplo de um museu militar que um amigo meu viu no Japão: tudo muito bonitinho e bem explicado em japonês e em inglês, por ordem cronológica. Mas quando se chega à segunda guerra mundial, tem lá uma salinha escondida, com textos apenas em japonês. É sobre os kamikaze...
Será possível fazer um museu dos descobrimentos que fale apenas dos navegadores, das rotas, dos ventos alísios, das embarcações e dos fabulosos progressos técnicos? É possível, sim. Mas no século XXI, nesta fase avançada do pós-colonialismo em que nos encontramos, vamo-nos cobrir de ridículo perante o mundo se fizermos um museu com esta abordagem tão afunilada e autocomplacente. 

4. A crónica termina assim: "Sei que esse nome suscita reservas e anticorpos na academia, mas ele faz sentido tanto dentro como fora do país, pois é em boa medida pelas grandes viagens marítimas e seu resultado que Portugal é conhecido no mundo."

Beeeem... no mundo por onde tenho viajado, Portugal é conhecido pelo Cristiano Ronaldo (e antes, pelo Figo). Os descobrimentos portugueses serão, quando muito e apenas para alguns, uma nota de pé de página. Quando falo com estrangeiros que conhecem o fenómeno, não é de "descobrimentos" que me falam, mas de "expansão", "conquista" e "colonialismo". Excepto num caso, o de uma alemã que conhece bem a cultura portuguesa, e se riu do orgulho e da fixação que temos nos nossos descobrimentos, como se tivesse sido tudo fantástico e como se desde então não tivéssemos sido capazes de fazer mais nada digno de menção.

E quem conhece realmente a História, que diz de nós? Há cerca de quinze anos, numa exposição sobre essa época da expansão marítima europeia, no Museu de História Alemã em Berlim, fiquei a saber algo que em Portugal nunca ninguém me tinha contado: Fernão de Magalhães fez a sua famosa viagem de circum-navegação sob bandeira espanhola. Por ter caído em desgraça na corte portuguesa, vira-se obrigado a pedir apoio à corte espanhola. Também se mencionava que Colombo começou por apresentar o seu projecto ao rei português, e só depois da recusa deste se dirigiu ao rei espanhol. Confesso que saí dessa exposição em choque: a exposição alemã, que tratava o tema que em Portugal me fora ensinado como a página mais gloriosa da nossa História, dava da corte portuguesa dessa época a ideia de palacianos incompetentes, intriguistas e sem visão.

Desengane-se portanto João Pedro Marques: no resto do mundo, não é pelos seus "descobrimentos" que os portugueses são conhecidos. É mais pelo futebol, e - entre as pessoas com mais cultura - pelo seu passado expansionista e colonialista, pelo comércio de escravos no Atlântico, pela guerra colonial. Dos estrangeiros que visitem um "Museu das Descobertas" não se pode esperar a mesma tolerância e boa vontade de quem foi socializado nas escolas do Estado Novo. 

saída de emergência

Como contei num post anterior, no sábado passado tive um ensaio do coro numa escola. Vamos ter dois concertos com outro grupo, e foi preciso arranjar uma sala onde coubessem todos. Por sorte, nos edifícios das escolas antigas costuma haver um grande salão, e foi num desses, numa enorme escola deserta ao fim-de-semana, que nos juntámos. 

No fim do ensaio pegámos nas nossas coisas e descemos a escadaria. Ao chegar ao nível térreo não encontrávamos a porta da saída. As saídas de emergência estavam todas fechadas, e nós às voltas por ali, um bocado irritados e também muito aliviados por a casa não estar a arder. Finalmente, vimos uma das portas principais a abrir-se. Era uma empregada de limpeza, que também estava a sair. Corremos para a porta. Mal eu passei, a funcionária fechou a porta e rodou a chave mesmo na cara das pessoas que estavam a querer sair.

Pedimos que abrisse, e ela recusou. Que aquela chave era só para ela, que a porta dos outros era outra, que bastava descerem à cave, irem até ao fundo do corredor, entrar numa salinha, depois noutra, e era por lá que podiam sair. Dizia-nos isto de chave na mão, mesmo junto à porta, com o pessoal desconsolado a olhar para ela pelo vidro, sem entender o que se passava.

Um dos que tinha conseguido sair tentou intimidá-la, gritando-lhe ordens para abrir a porta porque estava assinalada como saída de emergência, e que ia chamar a polícia, e coisas assim. Ela, teimosa, repetia que não abria, que aquela porta era só para ela e que os outros fossem à volta, ele que chamasse a polícia, e que ela tinha ordens superiores. Regras são regras. Ele gritava, ela gritava, uma adolescente começou a gritar também "vocês são adultos, portem-se como tal!"

Depois calaram-se todos, os que ainda estavam dentro da escola encontraram a tal saída pela cave, encontrámo-nos junto ao portão, dissemos "adeus, adeuzinho" em tom jovial, e cada um foi ao seu sábado. A alguns metros de nós, dois funcionários da escola e a adolescente observavam-nos e comentavam com rancor: "agora estão todos simpáticos, a dizer adeus e adeuzinho como se fossem boa gente."

Tudo aquilo foi desconcertante. A cupidez do exercício do pequeno poder, a brutalidade de fechar uma porta à frente das pessoas que queriam sair e não conheciam o edifício, a rapidez com que resvalámos para uma situação de violência, o desprezo de uns e o despeito dos outros. Mas o que me intrigou mais foi aquele apelo da adolescente: "portem-se como adultos!"

O que é que esta miúda entende por comportamento de adulto? Um adulto é um manso que se submete a prepotências e obedece cegamente às regras? Um adulto é aquele que aceita passivamente situações inaceitáveis, criadas por regras que se esqueceram de prever todas as possibilidades?

Portugal no seu pior

Ontem, num corredor do aeroporto de Estugarda, a Christina pediu-me em português para chegar para o lado e ir mais devagar. Antes de me explicar porquê, o homem que ia ao lado dela comentou que é sempre um prazer ouvir falar a língua dele. Era português. Trocámos meia dúzia de frases, e depois foi cada um para a sua fila. A Christina disse-me, aliviada, que foi uma sorte não ter acabado a frase que me tinha querido dizer: "chega mais para o lado, porque não quero que este homem vá tão perto de mim, acho-o um bocado esquisito". Acontece-nos demasiadas vezes pensarmos que mais ninguém entende português, e falamos como se estivéssemos entre as nossas quatro paredes sem ouvidos.

Reencontrámo-lo na sala de espera do avião para Berlim. Vinha com um grupo de homens. Quando passei por ele, no avião, disse-me todo jovial "que pena não sentarem os portugueses todos juntos!"

Fomos sentadas duas filas atrás deles. Ouvia-os dizer "boa! ó boa!" sempre que passava uma hospedeira, e fiquei indecisa sobre a atitude a tomar. O avião levantou voo, e eu adormeci. À chegada, a Christina contou-me que tinham sido insuportáveis: tocavam a campainha exigindo a vinda da hospedeira vezes sem conta, ora porque queriam uma bebida, ora porque o copo já estava vazio e queriam que ela retirasse logo o lixo, ora porque queriam uma informação; falavam demasiado alto, como se não houvesse mais ninguém à volta, e só diziam ou palermices ou ordinarices.

Evitámo-los à saída do avião, mas quando nos dirigíamos para os transportes públicos ouvi um deles dizer "olha aquela gaja: vinha connosco no avião!"
"Aquela gaja" era eu. Antes que os outros respondessem no registo que já lhes conhecia de gingeira, parei e virei-me para eles, furiosa:

- Pensam que mais ninguém entende o que dizem? Eu ouvi, e fiquem sabendo que são extremamente desagradáveis!

O homem que estava mais perto de mim balbuciou:

- Não olhe para mim! Não era eu!

- Quero lá saber quem era! Eram vocês, este grupo de portugueses! Tenham vergonha!

Ficaram todos calados. Uns valentes...

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Lições que tiro para o futuro:

- Partir sempre do princípio que há alguém que entende a língua na qual estou a falar;
- Da próxima vez que vir cobardes como estes a gozar com as pessoas a coberto do desconhecimento da língua, aviso a pessoa que está a ser gozada. Ontem, devia ter chamado uma hospedeira, e informá-la sobre o que eles estavam a dizer dela e das colegas dela. Estou furiosa comigo por não o ter feito. Sinto que falhei à solidariedade e à decência. 

25 de Abril de 1974

Quando uma mãe entrou na sala de aulas onde eu estava e disse que vinha buscar a filha (só havia raparigas naquela escola) porque Lisboa estava cercada, eu, que tinha dez anos e desde o infantário trazia a cabeça cheia de histórias de cristãos bons, mouros maus, cercos a castelos e batalhas heróicas, imaginei os tanques virados para o castelo de São Jorge...

Do 25 de Abril lembro sobretudo o 1º de Maio, quando todos saíram à rua numa alegria comovida, sem limites nem divisões.

(Algumas das canções que ainda sei de cor aprendi-as em segredo na casa de uma amiga, uns meses antes do 25 de Abril. Ela disse-me que aquele disco era proibido, ouvimos as canções e ficamos intrigadas: que mal tinham os versos "vou andando por terras de França"?) (Como é possível fixar tão bem aquilo que se ouviu tão pouco?)

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O facebook lembrou-me que há alguns anos publiquei lá este texto.

Releio-o, e comparo a miúda de 10 anos que eu era (apolítica, sem informação e com a cabeça cheia de mitos) com os miúdos de 10 anos que encontro hoje em dia.

 "No meu tempo é era bom"?...

programa de domingo

Programa de domingo:

Primeiro fui ao facebook ver um tutorial sobre como saltar no trampolim, depois fui saltar no trampolim do jardim (espero que os vizinhos tenham dormido até muiiiiito tarde), depois fui nadar no lago (fui até ao outro lado e vim, cheia de pena de não ter uma máquina fotográfica para mostrar como as margens são bonitas) (sim, está oficialmente aberta a época de banhos), depois preparei o apartamento para os turistas que estavam para chegar, depois fui trabalhar furiosamente no jardim que bem precisa, e depois saí desaustinada para ver a Anne Teresa De Keersmaeker mais o Rosas & Ictus Ensemble a dançar o Vortex Temporum com música de Gérard Griseys na Volksbhne.



Não percebo muito de dança moderna, mas pareceu-me que aquelas corridas em elipse eram a minha cara chapada: eu a correr atrás do atraso.

Programa de segunda-feira:
Aguentar as dores dos músculos (os do costume: aqueles que nem sabia que tinha antes de me dar para fazer desporto por causa daquilo de ser bom para a saúde)

o país dos meus pais

 
Há dias tive um ensaio do meu coro numa escola primária berlinense, e reparei com agrado no grande esforço para acolher os miúdos que são filhos de emigrantes: nas escadas há um friso com as mãos dos miúdos e a bandeira do país de origem da respectiva família, nos degraus há palavras das diferentes línguas maternas, etc.

No meio de todos aqueles sinais de inclusão e igualdade, um cartaz com o país dos pais dos alunos que fazem parte do grupo de teatro da escola. Há pais que vêm da Alemanha, da Polónia, da Turquia, da China, do Kosovo, da França, do Líbano, da Tunísia, de Marrocos, da África (Gana) e da África (Guiné).

Pergunto: o que levou o professor a confundir continente com país?

A única resposta que me ocorre: racismo.

Da última vez que fui verificar, a Tunísia e Marrocos eram na África. Mas de um modo geral a pele das pessoas é ainda suficientemente clara para terem direito a tratamento diferenciado. Os de pele muito escura foram automaticamente metidos nessa massa indistinta a que se chama África. É certo que o adulto que escreveu os nomes se deu ao cuidado de acrescentar o nome do país dentro de parêntesis, mas o primeiro impulso - "África" - é tristemente revelador.  

Isto é uma triste vida: era apenas uma manhã de sábado a ensaiar o programa do concerto que vamos ter em breve, e agora tenho de escrever à direcção da escola, a alertá-los para o modo como - apesar das boas intenções patentes em todo o edifício - inadvertidamente trataram alguns alunos de modo diferente devido à cor da sua pele. 

(Ou então, peço ao Matthias. Ele sabe fazer isso muito melhor que eu.)

garden party

No sábado passado uma amiga pintora fez uma "festa de atelier" no seu jardim, e convidou-me. Fiz um pequeno farnel para lhe levar, agarrei um chapéu vermelho e pus-me a caminho pelo meio da floresta que fica entre a minha casa e a dela. Mas não havia lobos maus (quem vinha por isso, pode parar de ler aqui).

Por estes dias, as árvores estão uma delícia de verde tenro. Eu é que não sei que lhes fazer: continua a ser-me estranho ir passear por aí sem a desculpa do Fox, só pelo meu próprio gozo de sentir a terra sob os pés, o sol na pele, a luz e as cores.
(Se calhar já fazia uma pequena revisão dos valores que norteiam a agenda dos meus dias) 

A minha amiga é uma anfitriã extraordinária: apresentou-me aos amigos que estavam por perto, dizendo o que acha especial em mim. E ainda arranjou tempo, no dia seguinte, para me escrever uma mensagem privada para agradecer a minha presença e a comida que eu levara, e para retomar algumas conversas extraviadas no burburinho dos convidados.
(Se calhar já aprendia com ela, e parava imediatamente de adiar a mensagem que queremos escrever aos amigos que estiveram nas festas das nossas bodas de prata, está quase a fazer um ano...)

Gostei muito da decoração, de tão simples que era: as mesas estavam cobertas com papel e fio de embrulho, copos com pincéis e outros objectos do atelier. Não havia plástico - nem no gin que me serviram - e ninguém lhe sentiu a falta.

A comida - muita dela trazida por amigos - também era simples: rabanetes e fruta em sacos de papel convertidos em taça; rodelas de pepino como suporte para creme de salmão e ervas; uma tortilha de batata e ovo feita tarte de espinafres verdes (faz-se como tortilha, mas quando chega o momento de juntar os ovos põe-se tudo numa forma, com os espargos verdes em cima, e leva-se ao forno).

 

Estava-se muito bem, mas tive de sair relativamente cedo porque tinha reunião dos vizinhos para preparar a próxima festa da rua. A festa, de facto, é um álibi para nos encontrarmos regularmente nos terraços uns dos outros. De modo que despachámos rapidamente o que tinha de ser combinado, e ficámos por ali a conversar, a beber uma espécie de sangria de cerveja e a contar estrelas cadentes. Foi um caso raro da astronomia: quanto mais sangria bebíamos mais estrelas cadentes víamos.

"hotel"

Um colega da Enciclopédia Ilustrada publicou este cartaz para ilustrar o seguinte texto:

Situado na Rua do Alecrim, com fachada virada para o Cais do Sodré, o Hotel Bragança abriu portas em 1924 - existindo desde 1910, mas com o nome Pensão de Família.
José Saramago escolhe este local para Ricardo Reis se acomodar depois da sua chegada do Brasil.
"Para onde, mas a resposta chegou primeiro, ainda irresoluta, suspensiva, Para um #hotel, Qual, Não sei, e tendo dito, Não sei, soube o viajante o que queria, com tão firme convicção como se tivesse levado toda a viagem a ponderar a escolha, Um que fique perto do rio, cá para baixo, Perto do rio só se for o Bragança, ao princípio da Rua do Alecrim, não sei se conhece..."

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis
[imagem obtida em Wikipedia]

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Muito interessante, este cartaz. Vamos deixar passar aquela cosinha, que ao nível de erro ortográfico já vi cozinhas mais escatológicas.

"Telefones em todos os andares" chama a atenção: é o correspondente ao nosso wifi nos quartos.

Agora, o que me surpreendeu mesmo: pensava que "o melhor situado" em vez de "o mais bem situado" era tique mais recente, de gente que não sabe e quer falar bem (no Porto, nota-se mais no pessoal que diz "sávado") (mas só lhes costuma acontecer aos domingos, quando saem com a roupa boa à rua). Afinal é um tique antigo? Estou tramada, um dia destes sou a única pessoa em Portugal inteiro a dizer "o mais bem situado".

boletim meteorológico

29 graus em Berlim. E ainda outro dia nevava.

(ainda outro dia nevava sobre os crocus escancarados)

É oficial: o tempo que aqui faz sofre de adolescência.

promessas

  

Promessas de damascos.
Será que as árvores têm dores de parto quando dão estas flores à luz? Será que sentem prazer?
Será que não sentem nada? Será que as flores rebentam e abrem como as unhas me crescem a mim, "que chatice, tenho de as ir cortar outra vez", e pronto, olha, fez-se primavera - será isso?

Em todo o caso: fez-se finalmente primavera.

As tulipas já estão em festa, o damasqueiro já prometeu, agora prometem a macieira e as cerejeiras. Ainda espero sinais do marmeleiro, das ameixoeiras. Hoje andei a regar os exageros de pés de morangos e de framboesas que rebentam da terra por entre as folhas que sobraram do outono.
Estou quase quase a encomendar os pés de tomate - de todas as cores, grandes e pequenos, como os que tantas alegrias me deram no ano passado. E as batatas azuis. Este ano vou tentar ter batatas azuis a crescer em sacos pretos na varanda.
(Agarrem-me, que este blogue corre o risco de se tornar a filial berlinense do Almanaque Borda d'Água.)

fuga da morte

  (daqui)

   (daqui)

A palavra de hoje na Enciclopédia Ilustrada é "fuga". A propósito da Fuga da Morte, de Paul Celan, lembrei-me dos trabalhos do Anselm Kiefer inspirados por este poema.

No verão passado vi os dois quadros, "Margarethe" e "Sulamith", lado a lado no SFMOMA. Uma guia passou por eles com um grupo de turistas, disse duas ou três frases, e avançou. Como é possível dizer tão pouco perante aquela imensidão de tudo? Fiquei parada, perplexa, sem palavras, cheia de pena daquelas pessoas que estiveram em frente destes quadros de Anselm Kiefer mas não os viram realmente.
(No mesmo verão aconteceu-me algo ainda mais curioso: vi uma senhora que avançava pelas salas do impressionismo no museu de Portland, Oregon, e ia direita às placas com o nome do pintor. Não ia de quadro em quadro, ia de nome em nome.)
Depois apercebi-me da minha sorte por eles terem passado a correr. Pude ficar eu, todo o tempo que me apeteceu sem ninguém entre mim e aquelas imagens, sem barulho, a entrelaçar o que via com as frases que lembrava do poema.

Anselm Kiefer nasceu (aimeudeus, isto era para ser um post curtinho!) em Março de 1945, na região da Floresta Negra. A guerra só chegou à sua cidade no princípio de 1945, mas chegou com toda a brutalidade. Imagino o sobressalto em que a sua mãe terá vivido os últimos meses da gravidez: em pleno inverno, grande parte da população passava o dia nas florestas, com medo dos bombardeamentos das casas. Para além da destruição das bombas e dos incêndios, os chefes nazis, antes de fugir, deram autorização de saque e ordens de destruição das pontes e das estradas mais importantes, para dificultar o avanço do inimigo. O pequeno Anselm tinha seis semanas quando os franceses conseguiram entrar na cidade destruída. Terra queimada terá sido a sua primeira imagem do mundo. 

Aos vinte e um anos trocou o curso de direito pela arte - justamente no momento em que os estudantes alemães começaram a quebrar o ambiente de silêncio do pós-guerra, e perguntavam às pessoas da geração dos seus pais que papel tinha sido o deles durante o horror nazi. A frase "não confies em ninguém com mais de 30 anos" fazia todo o sentido na Alemanha: quem tinha mais de 30 anos em 1968 tinha grandes probabilidades de estar intoxicado por ideias, reflexos e preconceitos nazis. A Alemanha, até então atordoada de destruição e de urgência de se reconstruir, e embalada no milagre económico que trazia abundância a todos, viu-se finalmente obrigada a um processo de olhar de frente para a sua própria História.

Não admira, portanto, que o confronto com esse período da História alemã seja um tema recorrente nos quadros de Anselm Kiefer. Paisagens sem horizonte, campos devastados, aviões de guerra, a mitologia - e o poema de Celan.

Margarethe e Sulamith: a palha doirada para o cabelo da Gretchen de Goethe, e a palha escurecida de cinza para o cabelo da mulher judia. A paisagem campestre para uma, a entrada para o crematório para a outra - numa sala que os nazis quiseram construir para lembrar os valentes soldados alemães. "Na casa vive um homem (...) atiça contra nós os seus cães oferece-nos um túmulo nos ares"



Fuga da morte

Leite negro da madrugada bebemo-lo ao entardecer
bebemo-lo ao meio-dia e pela manhã bebemo-lo de noite
bebemos e bebemos
cavamos um túmulo nos ares aí não ficamos apertados
Na casa vive um homem que brinca com serpentes escreve
escreve ao anoitecer para a Alemanha os teus cabelos de oiro Margarete
escreve e põe-se à porta da casa e as estrelas brilham
assobia e vêm os seus cães
assobia e saem os seus judeus manda abrir uma vala na terra
ordena-nos agora toquem para começar a dança
Leite negro da madrugada bebemos-te de noite
bebemos-te pela manhã e ao meio-dia bebemos-te ao entardecer
bebemos e bebemos
Na casa vive um homem que brinca com serpentes escreve
escreve ao anoitecer para a Alemanha os teus cabelos de oiro Margarete
Os teus cabelos de cinza Sulamith cavamos um túmulo nos ares aí não ficamos apertados
Ele grita cavem mais fundo no reino da terra vocês aí e vocês outros cantem e toquem
leva a mão ao ferro que traz à cintura balança-o azuis são os seus olhos
enterrem as pás mais fundo vocês aí e vocês outros continuem a tocar para a dança
Leite negro da madrugada bebemos-te de noite
bebemos-te ao meio-dia e pela manhã bebemos-te ao entardecer
bebemos e bebemos
na casa vive um homem os teus cabelos de oiro Margarete
os teus cabelos de cinza Sulamith ele brinca com as serpentes
E grita toquem mais doce a música da morte a morte é um mestre que veio da Alemanha
grita arranquem tons mais escuros dos violinos depois feitos fumo subireis aos céus
e tereis um túmulo nas nuvens aí não ficamos apertados
Leite negro da madrugada bebemos-te de noite
bebemos-te ao meio-dia a morte é um mestre que veio da Alemanha
bebemos-te ao entardecer e pela manhã bebemos e bebemos
a morte é um mestre que veio da Alemanha azuis são os teus olhos
atinge-te com uma bala de chumbo acerta-te em cheio
na casa vive um homem os teus cabelos de oiro Margarete
atiça contra nós os seus cães oferece-nos um túmulo nos ares
brinca com as serpentes e sonha a morte é um mestre que veio da Alemanha
os teus cabelos de oiro Margarete
os teus cabelos de cinza Sulamith

in CELAN, Paul – «Sete Rosas mais tarde: Antologia Poética»
(sel., trad. e introd. de João Barren¬to e Y. K. Centeno),
Lisboa, Edições Cotovia, 1996.

regresso ao futuro

Ontem regressei à Filarmonia para espreitar para o seu futuro: vi pela primeira vez Kirill Petrenko a dirigir a orquestra que o escolheu para substituto do Simon Rattle.
A primeira peça foi o "poema dançado" La Péri, de Paul Dukas. O Kirill Petrenko dançou-o tão bem que até me esqueci de olhar para os músicos. Nem me lembrei de reparar no Ottensamer! - é só para verem como o Petrenko dançou bem.




A segunda peça foi o concerto nº 3 para piano de Sergej Prokofjew, e a Yuja Wang tocou-o tão bem que até me esqueci de reparar no Petrenko. Não consegui tirar os olhos dos dedos vertiginosos da pianista - e, concedo, das suas costas nuas no vestido também vertiginoso (podem ler mais abaixo, na secção Caras). Ocorreu-me que quem devia estar sentado no lugar do concertino era o Michelangelo, a apreciar o jogo dos músculos sob a pele enquanto ela se entregava àquelas extraordinárias acrobacias no teclado.



A terceira peça foi a quarta sinfonia de Franz Schmidt. Por essa altura já eu estava habituada ao estilo do maestro, e sem a Yuja Wang na sala, pude concentrar-me inteiramente nesta obra (e às vezes no Ottensamer).
Traduzo do programa: Schmidt terminou esta peça em Novembro de 1933, na sua casa nos arredores de Viena. A sinfonia reflecte a sua trágica biografia: em 1919 a sua mulher fora internada na psiquiatria (onde viria a ser assassinada em 1942 no âmbito do programa de "eutanásia" nazi), e a filha de ambos, Emma, morrera em 1932 após um parto. Schmidt chamou a esta sinfonia "requiem para a minha filha". 
Como será possível escrever algo tão belo a partir do turbilhão do sofrimento pessoal e daquele tempo?



Durante todo o concerto lembrei-me do comentário de um dos músicos, ao dar a conhecer a decisão da orquestra. Contou ele que a princípio foi muito difícil escolher o substituto de Simon Rattle, mas quando o nome de Kirill Petrenko veio à baila deram-se conta de que os poucos concertos da orquestra com ele tinham sido momentos realmente especiais. Depois do concerto de ontem, só posso acrescentar: acredito, e não me admiro.

Conclusão: parece-me que estão reunidas as condições para, mesmo depois da saída de Simon Rattle, continuar a ser muito feliz na Filarmonia.

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Secção CARAS deste post:

A pianista Yuja Wang é também conhecida pelos vestidos que usa em concerto. Já a vi num que era uma aflição, tudo tão résvés que sabia-se lá o que podia acontecer se ela tocasse mais uma notinha que fosse sem estar na partitura. Mas dessa vez correu tudo bem, e o concerto foi inesquecível.
A verdade é que todos os concertos da Yuja Wang são inesquecíveis, e não é por causa dos seus vestidos.
Desta vez trazia um vestido como nunca vi num palco destes. Vermelho, de rendas fugazes sobre a pele e muitos brilhantes. Se não fosse comprido - comprido mas transparente, claro, que estamos a falar do estilo Yuja Wang - era mais tipo patinagem artística. Pude apreciar o conjunto com calma durante a sessão de autógrafos: o tule transparente sobre a pele, o desenho das rendas, e os sapatos de salto tão alto que ela ainda se arrisca a não receber indemnização do seguro caso caia dali abaixo e parta uma mão. Também pude apreciar o seu estilo: simpática, despachada, desenrascada a resolver os problemas de quem não sabia como tirar uma selfie com ela.

Yuri Gagarin

 (fonte)

A 12 de Abril de 1961 Yuri Gagarin foi dar uma voltinha pelo espaço (ele dizia "cosmos"), tornando-se o primeiro ser humano a alcançar essa proeza. Por esse motivo - e também porque a palavra de hoje devia começar por Y, para seguir a ordem alfabética - hoje a palavra mágica da Enciclopédia Ilustrada é Yuri.
Andei a recolher algumas piadinhas para fazer lá um post, que repasso aqui.

1. O sentido de humor de Gagarin (1)
Depois de ter dado a volta à terra, a cápsula de Yuri Gagarin aterrou junto a uns camponeses. Conta ele: "When they saw me in my space suit and the parachute dragging alongside as I walked, they started to back away in fear. I told them, don't be afraid, I am a Soviet like you, who has descended from space, and I must find a telephone to call Moscow!"

2. O sentido de humor de Gagarin (2)
Sobre o que é que se conversa minutos antes de partir para uma aventura arriscada e de defecho muito incerto? Sergej Koroljow, o chefe do programa espacial soviético, que tinha uma afeição especial por Gagarin, informou-o de que havia imensa comida num compartimento da cápsula: salsichas, doces, compota e chá. "63 salsichas, vais engordar!", brincou ele. Gagarin, que já estava instalado na cápsula, respondeu: "O mais importante são as salsichas. Para acompanhar a aguardente."
(Bem, tenho esta frase em duas versões diferentes. A alemã diz "aguardente", a americana diz "luar". Não sei qual dos tradutores falhou.) (ADENDA: para que o tradutor que falhou fui eu. Explicaram-me que "Moonshine" é o álcool destilado ilegalmente, tão comum na Rússia como nos EUA.)
Por sorte Gagarin largou ainda o seu famoso "Poechali!" ("let's go!"). Sempre fica melhor na História usar um "para a frente!" que um "salsichas vão bem com aguardente!" (ou com "luar").
Era como se o Armstrong, ao sair para ir saltitar na lua, em vez de dizer aquela do pequeno passo para ele talicoiso dissesse algo como "e que não me doam os calos!"

3. Anedotas com Gagarin (1)
 

(fonte)

4. Anedotas com Gagarin (2)
Em pleno período dos movimentos civis dos negros nos EUA, Yuri Gagarin regressa à terra como o primeiro humano a fazer uma viagem espacial, e encontra-se com Krutschow.
- Viste Deus lá em cima? - pergunta Krutschow.
- Vi - responde Gagarin.
- Não contes a ninguém! - diz Krutschow, e dá-lhes 10.000 dólares.
A seguir, Gagarin encontra-se com o papa João XXIII.
- Viste Deus lá em cima? - pergunta o papa.
- Não.
- Não contes a ninguém! - diz o papa, e dá-lhe 10.000 dólares.
Finalmente, Gagarin encontra-se com Kennedy.
- Viste Deus lá em cima? - pergunta Kennedy.
- Sim.
- Bem, afinal de contas, é-me indiferente. Entre os meus eleitores contam-se crentes e ateus.
- Ela é negra... - acrescenta Gagarin.

5. Anedotas com Gagarin (3)

A piada que se segue contava-se à socapa no bloco de Leste:
O telefone toca na casa de Yuri Gagarin e a filha dele atende o telefone.
- Não, o papá e a mamã não estão - responde ela. O papá está a dar a volta à terra, e só volta às sete da noite. A mamã foi comprar comida, e ninguém sabe quando conseguirá regressar."

6. Não é anedota, mas parece: por causa do secretismo do comité central da URSS, pouquíssimas pessoas na União Soviética sabiam que por aquela altura haveria um cosmonauta soviético a fazer uma passeata pelo espaço. Os agricultores que o encontraram desconfiaram que fosse um espião americano. Os militares que acorreram rapidamente levaram-no preso, e desconfiaram teimosamente da sua história até conseguirem notícias da autoridade certa em Moscovo. 

7. Não é bem anedota: quase me ia esquecendo de falar da Justiça espanhola, que deu um ano de prisão à tuiteira Cassandra por andar a fazer piadinhas sobre o Carrero Blanco e o "programa espacial da ETA", entre os quais um tuíte que tinha fotos de Gagarin e de Carrero Blanco e a legenda:
"URSS VS SPAIN. URSS Yuri Gagarin VS SPAIN Carrero Blanco".
Há aqui material para uma enorme conversa, mas não vai ser hoje.

sete regras para quem escolhe deliberadamente não colaborar na criação de pânico nas redes sociais

Traduzo - quer dizer: o Speedy Gonzalez traduz - um artigo do jornal Süddeutsche Zeitung, publicado sete horas depois do ataque em Münster, quando ainda não se conheciam os motivos do condutor.

7 de Abril de 2018, 22:32 - Ataque em Münster
Dirk von Gehlen

Contra o pânico

Após o ataque em Münster, as especulações e os boatos espalharam-se na net a grande velocidade. Em momentos tão emocionais como estes, é isto o que mais ajuda: serenidade nos social media. 

 

Um tuíte da polícia de Münster, às 17:07 [de 7.4.18], pede à população que colabore: "Por favor não espalhem boatos e informações", lê-se no twitter da conta @polizei_nrw_ms. "Isso facilita o nosso trabalho. As informações mais recentes serão dadas aqui."

Uma carrinha atropelou um grupo de pessoas no centro de Münster. É tudo o que se sabe naquele momento. No entanto, nos media de acesso aberto como o Twitter ou o Facebook, e também nos grupos de chat como o Whatsapp, multiplicam-se os boatos e as especulações. Deputadas aproveitam a tensão para espalhar a sua visão pessoal do mundo [traduzi os tuítes da Beatrix von Storch aqui], utilizadores das redes sociais semeiam notícias falsas e meias verdades. Já aprendemos com o amok no centro comercial de Munique como situações assim confusas se podem transformar em pânico (aqui pode ler-se uma reconstrução do que aconteceu nessa noite: "Um atacante, um local - e uma cidade aterrorizada: como é que do amok de Munique se fez um atentado terrorista com 67 alvos. Uma reconstrução. [em alemão]).

Apelo à discrição e à calma

Por esse motivo, o pedido da polícia de Münster, que se repetirá várias vezes ao longo dessa tarde, é muito mais que apenas um tuíte. É o apelo à discrição e à calma - justamente por causa do sobressalto daquelas horas. Em situações destas, as pessoas têm tendência a partilhar o seu choque emocional - isso já acontecia antes de haver smartphones. Mas estes aparelhos permitem que o choque pessoal se transforme rapidamente num boato que cria pânico e se espalha a grande velocidade. Por isso, e particularmente em tais momentos, vale a pena respirar fundo e reflectir. O tuíte da polícia de Münster pretendia lembrar essa questão.

Depois do ataque de pânico em Munique, preparei com alguns colegas sete regras que, em situações como estas, podem ajudar a evitar o pânico - e a manter a calma. Podem ler-se aqui [em alemão] e ser partilhadas entre amigos e colegas com o hashtag #evitarpanico, pedindo-lhes para permanecerem calmos.

As regras são estas:

1. Sei que as informações que divulgo serão consideradas fiáveis pelos meus amigos. Especialmente em situações difíceis, quero estar à altura dessa responsabilidade perante os meus amigos - e por isso penso muito antes de publicar algo.

2. Antes de publicar ou de enviar algo aos meus amigos, respiro fundo três vezes - e procuro pelo menos duas fontes de confiança que dêem a mesma informação.

3. Não espalho boatos! Só me interesso por informações confirmadas, e tento manter-me longe de especulações. Por isso, procuro apenas os sites oficiais, os media sérios e as contas verificadas.

 

4. Não publico, não retuíto e não divulgo imagens e filmes cuja origem não conheço. Sei que momentos de confusão como estes atraem impostores que põem a correr fotomontagens e mentiras deliberadas. Não reenvio as suas mentiras porque não os quero ajudar a alcançar os seus objectivos.

5. Partilho com a polícia as informações e as imagens pertinentes, em vez de as partilhar nas redes sociais. Mais ainda se ferem a dignidade das vítimas, ou se são úteis para os agressores.

6. Evito a todo o custo partilhar soluções imediatas para o problema. Conheço o reflexo do "imediatismo comentador" (Bernahrd Pörksen) e evito segui-lo.
 

[lamento da tradutora: não há condições! Tinha de fazer disto a minha vida, traduzindo artigo atrás de artigo. Daquele link, deixo apenas a definição dada na entrevista: "Imediatismo comentador é a interpretação ad-hoc com máximo furor de verdade que ocorre perante informações incertas mas imediatamente disponíveis. Penso que, logo a seguir aos acontecimentos [dos ataques na passagem de ano em Colónia], assistimos à deflagração do viés de confirmação, à manipulação do que aconteceu em função de uma visão pessoal do mundo e à fabricação de sentido, tudo isso a extrema velocidade." ] 
 

Não publico acusações focadas numa única questão, e não lhes dou palco por meio de retuítes ou citações. 

7. Por muito difícil que seja uma situação, não me vou entregar ao pânico e não vou colaborar no aumento do medo. Este é o objectivo central do terrorismo: espalhar o medo e o ódio. Oponho-me a isso! Prefiro que o meu comportamento seja um contributo para manter a serenidade nas redes sociais.

calma, bom senso, decência

(fonte: euronews / © Copyright : REUTERS/Wolfgang Rattay)

A propósito da tragédia de Münster (um condutor que atropelou propositadamente dezenas de pessoas sentadas numa esplanada), li este comentário no facebook:

"Fico sempre espantada com a postura dos alemães nas redes sociais em momentos como os de hoje. Para já não circulam fotos, nem vídeos, nada..."

Não acompanho as redes sociais deste país. Mas nunca são alemães que nos contactam a perguntar se estamos bem - é sempre via Portugal que fico a saber que na Alemanha se passa alguma coisa assustadora.
Tentando explicar esta postura dos alemães, começo com uma brincadeira: será uma questão de tecnologia - suspeito que os alemães não são tão hábeis como os portugueses a usar os smartphones para participar nas redes sociais...

Mais a sério: um dos factores que explicam esta falta de agitação nas redes sociais pode ser o fenómeno III Reich, que mostrou aos alemães a fragilidade do Estado de Direito, o que tornou prioritária a educação para uma postura conscientemente decente e crítica. Isso vê-se a todos os níveis, desde a escola até ao modo como se realiza o debate público. Se na sociedade há um entendimento sobre não ser adequado divulgar imagens de tragédias como esta e desatar a fazer especulações, a maior parte das pessoas age em conformidade.

Dou-me conta de que os meios de comunicação social só dão as notícias depois de terem a certeza de se tratar de algo significativo, e só informam sobre o que sabem. Por exemplo, no dia do amok de Munique, durante cerca de três horas ouvimos repetidamente na rádio "Houve um tiroteio em Munique, mas a Polícia ainda não nos deu mais informações. Quando soubermos o que se passou informaremos imediatamente."

Em resposta ao debate sobre as "fake news" e à acusação de que os meios de comunicação social andam combinados com os políticos do sistema e só informam segundo os interesses destes, os jornalistas têm tido um cuidado especial em explicar os motivos das suas escolhas, e em sublinhar que estão a passar a informação que é credível. Em muitas das notícias, começam com: "até ao momento, é isto que sabemos de fonte segura". Paralelamente, em momentos de crise, repetem-se os avisos para as pessoas enviarem à polícia as imagens que tiverem, em vez de as porem na net. Avisa-se que a polícia precisa das imagens para a investigação, e que o seu trabalho pode ser dificultado se estas forem publicamente divulgadas.

Um outro factor que explica este distanciamento será com certeza a calma com que se apresentam os assuntos, por muito chocantes que sejam. Nesse dia, o noticiário da ARD às oito da noite abriu com quatro minutos sobre este tema. Assim:



Síntese:
- Em Münster, um carro atropelou várias pessoas numa esplanada. Segundo informações oficiais, houve quatro vítimas mortais - entre elas, o próprio condutor, que se suicidou com uma arma de fogo dentro do veículo.
- A polícia pediu à população que evitasse o centro da cidade. A tragédia aconteceu em... às... x horas, etc. [Imagens de fotos do Twitter]
- A polícia bloqueou os acessos ao local, e enviou forças especiais. A investigação ainda só está na fase inicial. Um representante da polícia diz que o condutor se suicidou, e que ainda não há qualquer certeza sobre os seus motivos.
- A polícia pede à população que não se entregue a especulações sobre a possibilidade de se tratar de um atentado terrorista. Entretanto, já há indícios de que o condutor era um alemão com problemas psíquicos.
- Presidente da Câmara (pouco depois da ocorrência): "Münster está de luto devido a esta tragédia. O nosso coração está com os familiares das vítimas mortais e desejamos rápidas melhoras aos feridos. De momento ainda não conhecemos as causas desta tragédia."
- A Polícia fez uma busca à casa do condutor, procurando explosivos. A cidade planeia há algum tempo dotar as ruas de equipamentos que impeçam atropelamentos deste tipo.
- Directo de Münster: a polícia tem uma pista concreta / está a investigar também o carro / foi lá encontrado um objecto suspeito / a zona foi evacuada / uma nuvem negra paira sobre a cidade / as pessoas devem evitar ir ao centro / de momento, é tudo.
- Entrevista com o especialista da ARD para terrorismo: "o que chama a atenção: o condutor não tentou sair do carro, não lutou com outras pessoas, não se rebentou para levar outros com ele; em vez disso, matou-se com um tiro dentro do carro - o que o distingue dos terroristas islamistas. Apurou-se que se tratava de um alemão de 50 anos com problemas psíquicos. A polícia tem de investigar o caso e responder à questão de eventuais motivações políticas. Mas de momento não há qualquer indício disso, ou de ele ter ligações aos islamistas."

"se é o Jens ou se é o Ali quem mata"

Traduzo (rapidinho, aviso já!) partes de um texto do jornal Süddeutsche Zeitung que coloca as questões certas sobre as tragédias e o discurso de ódio:

Ataque em Münster
Se é o Jens ou se é o Ali quem mata

Para as vítimas é indiferente quem ia ao volante da carrinha em Münster - para o debate sobre segurança interna é essencial. Infelizmente.

Comentário de Detlef Esslinger

(...)
Ninguém poderia imaginar que um sábado à tarde e a esplanada do "Kiepenkerl" seriam o momento e o lugar errado. Que algumas pessoas poderiam ser repentinamente mortas ou feridas.
E que a seguir viriam as perguntas inevitáveis: quem era o autor desta tragédia?
Quantas pessoas terão imediatamente pensado que se podia tratar de um ataque islamista? Para os familiares e para todos aqueles que estão agora nas mãos dos médicos, de momento não é importante saber se um condutor confundiu o acelerador com o travão (como aconteceu há dois anos em Bad Säckingen), se um terrorista usou o seu carro como arma (como em Dezembro de 2016 em Berlim), se uma pessoa não sabe o que fazer à sua vida (como parece ter sido o caso agora em Münster), e se esse condutor se chamava Jens ou Ali. Não temos muitas defesas contra nenhum destes motivos.

No entanto, para os debates que têm lugar após casos destes, já faz diferença saber quem é a pessoa que está a ser investigada - mesmo quando certos debates começam de forma infame. Apenas vinte minutos depois das primeiras notícias sobre este caso, a sempre miserável deputada da AfD Beatrix von Storch sugeriu num tuíte que o condutor só podia ser estrangeiro/refugiado/islamita. Esta é uma daquelas pessoas que nunca precisam de ter conhecimento, porque já lhes basta ter convicções. Um drama como este dá muito jeito ao seu discurso de ódio. Ela vai continuar a procurar e a encontrar oportunidades.

Pode soar banal e óbvio, mas perante casos destes talvez seja necessário repetir: cada um é individualmente responsável pelo que fez - não se pode nunca extrapolar para o grupo ao qual essa pessoa pertence, seja ele o grupo dos migrantes, dos que têm problemas mentais ou dos homens de meia-idade.
Ninguém extrapolou do homem com o muito americano nome Stephen Paddock, que no passado mês de Outubro cometeu um massacre em Las Vegas, para todas as outras pessoas com problemas psíquicos. E com razão (...). Ninguém vai agora extrapolar de Jens R. para outros. E também os outros têm o direito a um mínimo de bom senso e decência - os que, por exemplo, se chamam Radouane e não têm nada em comum com o islamista que recentemente matou quatro pessoas no sul da França.
Num dia como este, aqueles para quem a sua cidade e a sua comunidade representam algo valioso choram, e aceitam o convite para rezar feito pelo bispo de Münster, ou vão dar sangue. Axel Prahl, um dos actores principais dos episódios de Münster da série criminal Tatort, escreveu:
"Münster, mantém-te como eras e como gostamos de ti: aberta, pacífica, amigável, forte e orgulhosa. Não te dês por derrotada agora." É de um afecto e de uma sensibilidade educada como estes que necessita quem foi atingido no corpo e na alma. O ódio, esse, seja contra pessoas ou contra grupos, nunca ajudou ninguém a superar uma catástrofe.

🤬

Aconteceu no passado fim-de-semana na Alemanha:

- No sábado, em Münster, um esquizofrénico filho e neto de alemães meteu-se numa carrinha, largou-se para cima das pessoas sentadas numa esplanada, matou algumas, feriu muitas mais, e no fim suicidou-se com uma arma de fogo.
- Em Berlim, a polícia fez rusgas em várias casas e levou presos seis homens suspeitos de estarem a preparar um atentado durante a meia-maratona que se realizou no domingo nesta cidade. As armas seriam facas, e um dos membros do grupo é próximo do autor do atentado no mercado de Natal em 2016. Os homens estavam já sob observação, e a polícia decidiu agir agora não por ter motivos fortes para temer este ataque concreto, mas por precaução, uma vez que não se conheciam ainda os motivos do ataque de Münster. Neste momento estão a analisar os objectos recolhidos nas casas dos suspeitos.
- A Primavera chegou finalmente, e as estradas encheram-se de motociclistas. Se ouvi bem a notícia na rádio, só neste fim-de-semana morreram 9 deles devido a acidentes na estrada.

Ponto 1: Os acidentes na estrada matam muito mais que o terror islamista e todos os tresloucados que por aí andam. Se o tresloucado de Münster fosse um esquizofrénico filho de pais muçulmanos, a onda de choque e repúdio ia ser enorme. Como era apenas um tresloucado alemão, a tragédia não teve o mesmo impacto nas redes sociais. Quanto aos motociclistas que morreram no fim-de-semana passado: ouvi na rádio, mas não encontrei nenhuma notícia para verificar o número que ouvi. Aparentemente, o número de mortos na estrada nunca é notícia.
Os acidentes na estrada matam muito mais que o terror islamista, mas nós continuamos alegremente a conduzir em excesso de velocidade, a fazer manobras perigosas, a andar de bicicleta sem capacete, e todos os etc. da nossa vidinha. Parece que não temos medo da morte - só temos medo de morrer por culpa de um islamista.

Ponto 2: Nas redes sociais portuguesas encontrei posts sobre a tragédia de Münster, insinuando conspirações várias ligadas ao tema "a Europa anda a fechar propositadamente os olhos ao terrorismo islamista".
Ora bem, e falando da Alemanha: tem havido tragédias com vítimas mortais devido ao terrorismo islamista, devido ao terrorismo de extrema-direita, e devido a pessoas com problemas psíquicos graves (como o piloto da German Wings, o jovem refugiado afegão que atacou pessoas com um machado, ou o filho de iranianos que em Munique resolveu atrair turcos a um McDonald's para os matar); e há, obviamente, inúmeras vítimas mortais de acidentes por negligência grave, mas que a sociedade aceita sem fazer ondas, como condutores embriagados, ou ao telemóvel, ou a conduzir para lá de todos os limites do respeito pelos outros.
Convém que as pessoas que se focam demasiado na questão do terror islamista, e vêem automaticamente terror islamista em tudo o que acontece (muitas vezes havendo mesmo provas em contrário), saibam que essa atitude tem consequências. Muito concretamente, estão a dar para o peditório que usa agora os muçulmanos da mesma forma que os judeus foram usados na Europa há cerca de cem anos: um magnífico bode expiatório para os problemas do tempo, capaz de ser identificado como corpo estranho e ameaça para uma sociedade (ilusoriamente) uniforme, o que dá muito jeito para agregar acólitos e polarizar.

Na Alemanha, este é o terreno no qual germina e cresce a AfD.
Um exemplo prático, a partir dos tuítes de Beatrix von Storch, que é deputada deste partido no Parlamento Federal:

Logo a seguir às primeiras notícias da tragédia de Münster:

WIR SCHAFFEN DAS! 🤬

— Beatrix von Storch (@Beatrix_vStorch) 7. April 2018

Tradução: "NÓS CONSEGUIMOS! 🤬   "
(citando a célebre frase de Angela Merkel a propósito do desafio de acolher e integrar os refugiados)

Um pouco mais tarde, quando se soube que o atacante era alemão (digamos, em linguagem que a AfD entende: "ariano"):

Das muss kein islamischer Anschlag gewesen sein. Klar nicht. Und wenn sich ein deutscher Kranker als Täter herausstellt, dann konstatiere ich: auch von deutschen Mördern und Verrückten haben wir beileibe mehr als genug. Wir brauchen keinen einzigen dazu. #Münster

— Beatrix von Storch (@Beatrix_vStorch) 7. April 2018

Tradução: "Não tem de ser um atentado islâmico. Claro que não. E se se vier a descobrir que se trata de um alemão doente, é isto que constato: já temos assassinos e tresloucados alemães em número suficiente. Não precisamos de aumentar esse número."

Entwarnung. Alles wird gut. Wir haben keine Probleme mit islamischen Terror und 700 Gefährdern. Alles aufgebauscht. Jeder Verdacht die pure Hetze. An den Haaren herbeigezogen. Weil es diesmal (wohl) ein kranker Deutscher war.   #HerrWirfHirnVomHimmel

— Beatrix von Storch (@Beatrix_vStorch) 7. April 2018

Tradução: "Fim de alerta. Tudo vai ficar bem. Não temos problema nenhum com o terrorismo islâmico e 700 pessoas que constituem uma ameaça. É tudo exagero. Verbalizar suspeitas é puro discurso de ódio. Porque desta vez era (provavelmente) um alemão doente. #MeuDeusEnviaCérebrosDoCéu"

Ein Nachahmer islamischen Terrors schlägt zu. Und die Verharmlosungs- und Islam-ist-Vielfaltsapologeten jubilieren. Das Ausmaß des Jubels ist der Beweis, dass alle die geleugnete Gefahr genau sehen: der Islam wird wieder zuschlagen. Die Frage ist nicht ob sondern wann. #Realität https://t.co/wBqFOKbol9

— Beatrix von Storch (@Beatrix_vStorch) 8. April 2018

Tradução: "Um imitador do terrorismo islâmico ataca. E os apologistas da trivialização e do "Islão é diversidade" rejubilam. A extensão deste júbilo é a prova de que todos conhecem perfeitamente o perigo que se recusam a assumir: o Islão vai atacar de novo. A questão não é "se", mas "quando". #Realidade"

Após a notícia da prisão de seis suspeitos de preparar um atentado em Berlim:

WIR SCHAFFEN DAS 🤬. (Und plötzlich schweigt das Heer der Beschönigungsapologeten und Hyperventilierer. Da helfen aber sicher wieder Vokabeln wie „Instrumentalisieren“ oder „Hass“oder so. Go for it!)                            ALLE GEFÄHRDER IN HAFT! SOFORT! #BerlinHalf

— Beatrix von Storch (@Beatrix_vStorch) 8. April 2018

Tradução: "NÓS CONSEGUIMOS! 🤬 (E de repente faz-se silêncio no exército de apologistas e hiper-ventiladores de subterfúgios. Mas com certeza que vocábulos como "instrumentalização" ou "ódio" podem ajudar. Go for it!) PRISÃO IMEDIATA PARA TODOS OS SUSPEITOS DE SEREM UMA AMEAÇA PARA A ALEMANHA! #BerlinHalf"

Está cá tudo: o ódio à Merkel por ter recebido refugiados / mais um atentado islâmico! / ah, afinal era só um alemão a imitar os terroristas islâmicos / não foi, mas podia ter sido, e o próximo será certamente / coitadinha de mim, não me deixam dizer o que penso / vêem como eu tinha razão? eles andam aí! / a culpa é da Merkel! (queridos eleitores do CDU, como vêem deviam votar antes AfD)

Em suma: o logótipo oficial da AfD é este:

mas o verdadeiro rosto deles é este:

Ponto 3: Sobre o verdadeiro rosto da AfD não há grandes dúvidas. E sobre o nosso? Como é que reagimos às tragédias que se sucedem? Temos sabido sempre distinguir entre um muçulmano e um terrorista islamista? Ou caímos inadvertidamente nas armadilhas do discurso populista da extrema-direita?

enquanto dormíamos

Por estes dias temos no nosso airbnb uma família húngara. Moram numa cidade no Mar do Norte, a 350 km de Berlim. Ainda na rua, enquanto tiravam as crianças e as malas do carro, disseram-me que vieram a Berlim para votar.

Perguntei-lhes (ai! esta minha boca grande...) se vão pôr a cruzinha num quadrado de jeito.
"Nós sabemos bem em quem vamos votar", disse um deles, com um ar triste, "mas tememos que ganhe de novo o rei do costume."
Ainda há disto? Pessoas que fazem 700 km para participar numa luta que lhes parece estar perdida de antemão?

Larguei o comentário do costume: "A Europa está a ir por caminhos estranhos. Não dá para compreender, depois de todas estas décadas em que parecia que a História estava realmente a mudar..."

"Vocês andaram a dormir", disse o Matthias, que os tinha vindo cumprimentar. "Não se deram conta do que se agitava sob a superfície."
"E agora somos nós quem vai ter de resolver o problema!", rematou a Christina.

Bem, pelo menos tenho estes dois para resolverem os problemas, e mais o casal que faz 700 km para votar. O futuro podia estar em piores mãos.

outra vez a discussão sobre as vacinas...

Na Enciclopédia Ilustrada falou-se do sarampo, e - como era inevitável - num dos posts apareceu alguém a questionar a necessidade de vacinas.

Trago de lá uma síntese que descreve muito bem como é que estes debates (não) funcionam:

Não adianta. Discutir argumentos científicos com pessoas anti-vacinas é como tentar jogar à canastra com alguém que insiste em usar as cartas do Uno.

Correndo o risco de a estar a repetir aqui, conto a história de uma médica berlinense que se fartou deste tipo de discussões com os pais, e agora se limita a dizer: "não é preciso vacinar todas as crianças - basta vacinar aquelas que não querem deixar morrer."

overdressed

No domingo de Páscoa nevou. Não muito, mas nevou.
Na terça-feira seguinte fui passear o Fox vestida como me pareceu normal dois dias depois de ter nevado.

E depois, ao reparar na indumentária de outro cliente do lago, dei-me conta de que estava... ligeiramente overdressed.

(O Fox também está overdressed na fotografia. Geralmente deixo-o andar nuzinho como veio ao mundo, mas entretanto parece que chegou mesmo a primavera, as cadelinhas andam por aí a largar aromas tentadores, e um rafeirito português, caramba, não é de ferro. Muito pelo contrário. É certo que o nosso seguro canino inclui uma cláusula para o caso de ele engravidar cadelinhas de boas famílias, mas sabe-se lá se ainda dá um ataque de coração aos donos da vítima, de modo que: cautelas e trelas. Coitadinho do Fox.)

histórias de reis e de rainhas

O twitter está cheio de cenas divertidas sobre o knock-out que a Letícia fez a si própria quando tentou lutar contra a rainha Sofia no fim da missa de Páscoa. Para além dos inúmeros memes e das fotomontagens que ridicularizam Letícia, há os que criticam a própria instituição da realeza. Das que vi, esta imagem é sem dúvida a mais corrosiva. Quanto mais olho para ela, mais me pergunto como é que o rei de Espanha vai conseguir sair disto.

(fonte: twitter)//twitter.com/DolorsBoatella/status/981239626525544449

E depois, também há a Hola, que me habituei a ver como a revista que pinta aquela tralha toda de cor-de-rosa, mas desta vez decidiu esfregar sal na ferida: passa um vídeo onde se vê ainda melhor a, digamos assim, performance da nora e da sogra, e passa um segundo vídeo onde se vê a Letícia a, digamos assim, tirar a peçonha da testa da filha depois de esta ter sido beijada pela avó.

Pelo que termino com um conselho às jovens casadoiras: não se casem com príncipes! É um presente envenenado (para todos). Aquela história do sapo não é bem assim. Não é beijar o sapo para ele se transformar em príncipe, é mais aprender a engolir sapos todos os dias e a toda a hora para não correr o risco de deitar a perder o príncipe e mais toda a realeza.

era para ser uma fotografia, mas saiu-me um post sobre o tempo

A arrumar fotos do telemóvel, encontrei esta que tirei na altura da Berlinale.

Antes que me venham com "então, fotografias de gelo quando já caminhamos a passos largos para o verão, heinhe?" deixem-me que vos diga: no domingo passado nevou.

aquela palavra com F

Isto é tão de outro mundo que eu, que nem sei nada de futebol nem me interesso, de manhã bem cedo pus-me a ver vários vídeos com este golo.

Logo no primeiro, olhei para a cara do guarda-redes e pensei: "sofrer um golo destes é uma honra".
Também gostei dos fãs da equipa que levou o golo: a aplaudir longamente.

Oh pá, oh pá, se isto continua assim ainda acabo a gostar de futebol!

clair de lune

Debussy para pianista, acrobata e (às vezes) câmara.
Hoje já não preciso de ver mais nada.

e por falar em compasso pascal...

Ora então, contava o meu pai que num belo domingo de Páscoa, na sua aldeia minhota, um padre recém-chegado quis causar boa impressão. Para isso, caiu na dupla asneira de fazer o compasso com sapatos novos e de aceitar todos os copos de vinho - daquele vinho "é do meu, é do melhor que há, experimente, senhor padre, ai, tome lá mais um copinho senhor padre, que eu bem vi que gostou" - que lhe impingiam. Não sei se imaginam a cena: os longos caminhos de pedras irregulares que nem os tapetes de flores adoçavam, o calor e o cansaço, os sapatos cada vez mais apertados e a língua cada vez mais solta por conta de uma bebedeira épica: tudo isso fez com que o padre andasse na procissão do compasso a dizer mais palavrões que aleluias.

Melhor padre que esse, só mesmo o que na homilia desatava a descrever os pecados que os homens andavam a cometer com os animais nos montes. Muito aprendiam as crianças com aquelas homilias! Era um vê se te avias de arrebitar as orelhas.

em 2018, a minha Páscoa foi assim (mais coisa menos coisa)

*
Na sexta-feira santa fomos à celebração na igreja da Academia Católica. Na homilia, o padre mostrou um pintainho de plástico (um desses objectos decorativos muito queridinhos desta época) para acusar um dos pecados do nosso tempo: a brutalidade com que milhões de pintainhos machos são trucidados vivos, apenas porque não porão ovos nem darão muita carne.
No momento da adoração da cruz fomos convidados a pousar nela uma rosa simbolizando os sofrimentos que carregamos connosco. No fim da celebração, o padre disse-nos para levarmos uma das rosas para casa, mas não aquela que pusemos na cruz. E citou um ditado alemão para explicar: "sofrimento partilhado é sofrimento aliviado".
Não sei se é bem assim, mas gostei de trazer para casa as dores de outros, e deixar as minhas entregues a quem quiser tomar conta delas.

Vivemos tempos estranhos: na mesma celebração em que se fala de pintainhos trucidados, são distribuídas dezenas de rosas que vieram certamente de África, carregadas de químicos que provocam cancro aos desgraçados que trabalham nas plantações por um salário miserável.
Vivemos cercados de ignomínia.

*
No sábado voltei à Filarmonia: Debussy, dois pianos, Argerich e Barenboim. Gostei especialmente do "Prélude à l'après midi d'un faune", e destes "Seis estudos em forma canónica", de Schumann com arranjo de Debussy para dois pianos:


Também gostei muito de outra das peças de Debussy, Six épigraphes antiques, e dos seus nomes:
1. Pour invoquer Pan, dieu du vent d'été
2. Pour un tombeau sans nom
3. Pour que la nuit soit propice
4. Pour la danseuse aux crotales
5. Pour l' Égyptienne
6. Pour remercier la pluie au matin



Enquanto ouvia Debussy e ia lendo o nome das peças não pude deixar de me lembrar desta síntese dos movimentos artísticos (reparem no nome, no caso do Impressionismo):

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No sábado fomos à missa da vigília pascal na comunidade católica de língua portuguesa. No final, o padre anunciou que haveria compasso no domingo e na segunda-feira. "Uma tradição dos nossos amigos portugueses", acrescentou.
Compasso em Berlim...
Lembrei-me do compasso na aldeia minhota da minha infância: as casas esfregadas por dentro e por fora, as mesas ajoujadas de petiscos, as roupas novas para estrear na Páscoa, os caminhos limpos de ervas e adornados com pétalas de flores - e sobretudo a alegria desse enorme acontecimento social, as visitas mútuas em toda a aldeia. Pensei que a visita do padre às casas dos paroquianos, na Páscoa berlinense, não implicará esse burburinho feliz entre vizinhos e amigos num dia de portas abertas para todos. E foi então que me ocorreu que se voltasse hoje à aldeia onde fui feliz as portas já não se abririam para mim da mesma maneira. De forma quase dolorosa, registei o atrofiamento das raízes: essa terra já não é a minha.


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Pouco depois de o ateu Stephen Hawking ter morrido, a Páscoa calhou no dia das mentiras.
Tsss tsss tsss, ainda agora chegou ao outro lado, e já anda a subverter tudo...

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O Joachim apanhou-me desprevenida ao pequeno-almoço e aproveitou para me dar mais uma desanda de "tens de fazer desporto". Que o coração precisa de treino, qe se não faço desporto quando chegar aos cem anos vou ficar ofegante para subir meia dúzia de degraus, coisas assim. Disse-lhe "então para ter qualidade de vida aos cem anos vou ter de passar os próximos 45 anos a sofrer?!" (obrigadinha, fumadores, a vossa lógica é imbatível)

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Almoço de Páscoa com os miúdos.
Dei comigo a sentir falta de ter gente pequenina em casa, para lhes esconder ovos no jardim.
(Não me digam que há uma espécie de relógio biológico para se tornar avó?!)

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Na segunda-feira de Páscoa, no momento em que estava a sair com o Fox para o passeio matinal, o telefone tocou. Era a professora de zumba, que me dá boleia para as aulas. Tinha-me esquecido completamente. Tentei dar desculpas (afinal de contas, o dia da tortura é sexta-feira santa, e já era segunda!) mas depois lembrei-me da figura que vou fazer quando tiver cem anos, e fui.
Agora estou toda partida, e cheia de dúvidas sobre a minha lógica: para não fazer má figura aos cem anos, faço-a agora todas as semanas em frente ao espelho do estúdio.
É que já não dançava zumba há séculos, e dei-me conta de que tenho o corpo e o cérebro enferrujados. Sim: já não consigo descodificar os movimentos da professora e transmiti-los ao meu corpo, para fazer o mesmo em tempo útil.