22 outubro 2013
entardecer
Tinha nove anos. Era a hora do jantar, na sala dos móveis Arte Nova. A mesa de toalha branca bordada, coberta de cristais, e à minha frente um prato de canja com um raminho de hortelã. Tinha sido feita no fogão a lenha, na cozinha enorme e antiga, e cheirava que era uma beleza.
E de súbito aquela tristeza que me nascia ao fim do dia, sem razão - a não ser, talvez, uma saudade do sol.
Hoje, ao ouvir os primeiros acordes da canção "Die Stille Stadt", de Alma Mahler, acreditei que ela também sentia uma irreprimível vontade de chorar quando lhe punham à frente uma canja com hortelã, deliciosa, numa mesa rica ao fim da tarde.
21 outubro 2013
encontro histórico entre Angela Merkel e a autora deste blogue
A todos os que entraram neste post atraídos pelo título: hehehe, nunca ouviram falar em publicidade enganosa?
O verdadeiro título devia ser: "Concerto histórico - cinquentenário da Filarmonia do Sharoun - secção Caras". Mas depois achei que me dava jeito ter aqui 20.000 leitores, por causa da publicidade e assim, e zimbas. Além disso, não sei porque é que eu haveria de fazer os títulos com mais cuidado e honestidade que a maioria dos jornais portugueses.
Em todo o caso: se querem saber do tal encontro histórico, avancem para o antepenúltimo parágrafo do post.
O concerto começou com uma gargalhada: Simon Rattle no seu estrado, a levantar a batuta para um palco vazio. As mãos dele dançavam, e ouvia-se música - vinha das galerias laterais, bem lá em cima.
Seguiram-se os discursos. Curtos, interessantes, divertidos.
Citaram uma carta de Max Frisch endereçada a Hans Scharoun: "raramente aconteceu uma realização de arquitectura contemporânea suscitar em mim tanta alegria como a sua Filarmonia de Berlim. (...) Esta sala é uma das grandes obras do nosso século. O senhor sabe isso, mas quero que saiba também o quanto lhe estamos gratos." Falaram da coincidência histórica: a Filarmonia foi inaugurada no dia em que Adenauer abandonou o governo do país. O presidente da Associação Amigos da Filarmonia lembrou o papel dos berlinenses, que juntaram 1,5 milhões de marcos em donativos (o orçamento inicial andaria pelos 5 milhões de marcos), e suspirou "bons tempos aqueles, quando os cidadãos se uniam para construir alguma coisa, em vez de ser para a impedir". Também falou do descarrilamento dos custos: a obra acabou por custar mais do triplo do que fora orçamentado, "honi soit qui mal y pense". (O Wowereit, presente na sala, deve ter largado umas lagrimitas de "finalmente alguém que me compreende" - ele é o político responsável pelo descalabro do aeroporto de Berlim.) Lembrou ainda uma frase do discurso do então Ministro da Cultura berlinense, no dia da inauguração do edifício: "a Filarmonia não deve ser servida apenas pelo Estado; a ajuda será tanto mais valiosa, quando for fruto de decisões voluntárias e pessoais das pessoas que optem por dar um exemplo de participação cívica, sem a qual nenhuma sociedade livre pode existir", rematando, bem-disposto: "por isso, meus amigos, corram a inscrever-se na Associação Amigos da Filarmonia, corram a contribuir!"
O Wowereit também falou, e foi por ele que fiquei a saber que a Angela Merkel estava na sala. Acho que fez um discurso engraçado, mas já não me lembro do que disse, porque comecei a procurar a chanceler. Estava no bloco A, à esquerda (curioso, todos os políticos estavam a à esquerda - até o Wolfgang Schäuble: esse, estava à extrema esquerda).
Com o meu telemóvel jurássico fiz para os leitores deste blogue uma fotografia tipo "onde está o Wally". Podem encontrar facilmente: Schäuble, Merkel, von Weizsäcker, Wim Wenders, Norbert Lammert.
A peça do Rihm não foi tão má como eu temia. A do Ralph Vaughan Williams, que demorou o mesmo tempo da do Rihm, foi muito mais curta.
Em termos de "música no espaço", a primeira parte do concerto fez demonstrações de:
- dois grupos de músicos, um à esquerda, outro à direita, como Gabrieli já tinha feito na catedral de Veneza ;
- músicos espalhados por toda a sala (Rihm);
- três orquestras no palco: uma de música de câmara mesmo à frente, uma grande à volta desta, uma pequena na parte mais alta do palco (R. V. Williams).
Intervalo. Tentei cuscar os presentes famosos, mas não tenho jeito nenhum para isso, porque a minha memória visual é terrível. Preciso urgentemente de fazer uma assinatura da Gala...
A segunda parte do concerto começou com uma pequena nota de humor: o director da Filarmonia leu uma mensagem de um frequentador habitual, contando que no dia tantos de tal estava à espera da sua acompanhante, desesperado com o atraso, e como ela nunca mais vinha, ele deixou o segundo bilhete ao porteiro, para o dar a quem o quisesse. Passados 3 anos, casou com a senhora que ficou com o bilhete. Não é que tenha muita importância, mas é um retrato de Berlim, e do seu ambiente descomplicado, familiar, divertido.
Também mostraram um filme curto e bem-disposto sobre a história do edifício. A construção, o muro que lhe construíram a poucos metros de distância, e que atirou a Filarmonia para uma espécie de fim do mundo, os concertos tão diversos que por lá passaram, os seus três maestros, a queda do muro e o concerto histórico do Barenboim, oferecido aos habitantes de Berlim Leste (dizia um deles "esperámos 36 anos por este concerto!"). E uma condutora de táxi a dizer que quando leva visitantes da Filarmonia de regresso a casa eles ainda vão a cantarolar.
Não se pode dizer que a Mitsuko Uchida tenha tocado a "sonata ao luar" (1º andamento) de Beethoven - limitou-se a deixar que os seus dedos a sussurrassem ao piano. O que, naquela sala, teve um estranho efeito. Como a acústica é realmente muito boa, o delicado pianissimo fez com que se ouvisse demasiado bem a presença de duas mil pessoas na sala. O restolhar de um programa, o suspense, a própria respiração. Para mim, este foi o momento mais especial e surpreendente daquela noite: parecia que a sala estava intensamente viva, e essa vida abafava o som do piano. E, por uma vez, não estou a falar das tosses - que também as houve, embora poucas.
Por sorte, logo a seguir apresentaram quasi una fantasia de György Kurtágs, de novo com músicos espalhados pela sala toda, o que nos permitiu concentrar-nos na música e esquecer aquela estranha sensação de estar numa sala a fervilhar de vida.
Finalmente, Berlioz: grande sinfonia fúnebre e triunfal. Música fúnebre no concerto comemorativo da casa? Parecia estranho, mas foi só até a música começar. Não me lembro de ter visto a orquestra alguma vez disposta desta maneira: os instrumentos de sopro à frente e no centro, os de cordas nas filas de trás. Os mais de 120 músicos no palco faziam uma barulheira impressionante - se era uma sinfonia fúnebre, com certeza traria a secreta intenção de obrigar os mortos a ressuscitar e a sair do caixão em passo de dança. E quando, ao fundo da sala, se ergueram instrumentos musicais que só me lembro de ter visto nas bandas de música da aldeia, coisas folclóricas de impressionante dimensão, não consegui conter o riso. Aliás: não fui só eu. O público tinha um ar muito alegre.
Depois do concerto fui ainda para a Kammermusiksaal, ao lado, onde o Wim Wenders ia apresentar o filme que fez sobre a Filarmonia. Estavam a servir comida deliciosa, e bons vinhos. Não nos deixaram entrar para a primeira sessão, porque a sala estava repleta, pelo que ficámos por ali a conversar com este e aquele, e a provar a comida e o vinho uma e outra vez.
Assim estávamos pacatamente, quando a primeira sessão acaba - e quem desce as escadas mesmo na minha direcção? Ela mesma. A Angela Merkel. Parou ao meu lado, conversando com alguém que se despedia e lhe desejava uns próximos anos com muitos sucessos. O outro foi-se embora, ela ficou sem interlocutor, olhou em volta, e os seus olhos pararam nos meus. Estavam vazios.
E agora, que faço?, perguntei-me. Num reflexo, a minha atenção foi intensamente atraída para o tecto da sala, como daquela vez que o marido da presidente da Finlândia foi apanhado em flagrante a olhar para o medalhão, digamos assim, da princesa Mary da Dinamarca.
Bem sei que lhe devia ter sorrido, e perguntado simpaticamente se não era possível aliviar a austeridade dos portugueses. Mas temi que ela me lembrasse que os portugueses elegeram e pagam ao seu primeiro-ministro para ele tratar desses assuntos, ou que me dissesse que quem faz o orçamento de Estado de Portugal não é ela.
Depois fui ver o filme do Wim Wenders. Ele estava no meio do palco, com um cesto cheio de óculos para 3D, perguntava com o seu vozeirão "já todos têm óculos?" e ia levar alguns a quem não tinha. Mais uma vez: Berlim!
O filme é amoroso. Não o golpe de génio de Pina, mas uma bonita declaração de amor à Filarmonia.
(Desta vez o Wim Wenders não comeu pipocas)
O verdadeiro título devia ser: "Concerto histórico - cinquentenário da Filarmonia do Sharoun - secção Caras". Mas depois achei que me dava jeito ter aqui 20.000 leitores, por causa da publicidade e assim, e zimbas. Além disso, não sei porque é que eu haveria de fazer os títulos com mais cuidado e honestidade que a maioria dos jornais portugueses.
Em todo o caso: se querem saber do tal encontro histórico, avancem para o antepenúltimo parágrafo do post.
O concerto começou com uma gargalhada: Simon Rattle no seu estrado, a levantar a batuta para um palco vazio. As mãos dele dançavam, e ouvia-se música - vinha das galerias laterais, bem lá em cima.
Seguiram-se os discursos. Curtos, interessantes, divertidos.
Citaram uma carta de Max Frisch endereçada a Hans Scharoun: "raramente aconteceu uma realização de arquitectura contemporânea suscitar em mim tanta alegria como a sua Filarmonia de Berlim. (...) Esta sala é uma das grandes obras do nosso século. O senhor sabe isso, mas quero que saiba também o quanto lhe estamos gratos." Falaram da coincidência histórica: a Filarmonia foi inaugurada no dia em que Adenauer abandonou o governo do país. O presidente da Associação Amigos da Filarmonia lembrou o papel dos berlinenses, que juntaram 1,5 milhões de marcos em donativos (o orçamento inicial andaria pelos 5 milhões de marcos), e suspirou "bons tempos aqueles, quando os cidadãos se uniam para construir alguma coisa, em vez de ser para a impedir". Também falou do descarrilamento dos custos: a obra acabou por custar mais do triplo do que fora orçamentado, "honi soit qui mal y pense". (O Wowereit, presente na sala, deve ter largado umas lagrimitas de "finalmente alguém que me compreende" - ele é o político responsável pelo descalabro do aeroporto de Berlim.) Lembrou ainda uma frase do discurso do então Ministro da Cultura berlinense, no dia da inauguração do edifício: "a Filarmonia não deve ser servida apenas pelo Estado; a ajuda será tanto mais valiosa, quando for fruto de decisões voluntárias e pessoais das pessoas que optem por dar um exemplo de participação cívica, sem a qual nenhuma sociedade livre pode existir", rematando, bem-disposto: "por isso, meus amigos, corram a inscrever-se na Associação Amigos da Filarmonia, corram a contribuir!"
O Wowereit também falou, e foi por ele que fiquei a saber que a Angela Merkel estava na sala. Acho que fez um discurso engraçado, mas já não me lembro do que disse, porque comecei a procurar a chanceler. Estava no bloco A, à esquerda (curioso, todos os políticos estavam a à esquerda - até o Wolfgang Schäuble: esse, estava à extrema esquerda).
Com o meu telemóvel jurássico fiz para os leitores deste blogue uma fotografia tipo "onde está o Wally". Podem encontrar facilmente: Schäuble, Merkel, von Weizsäcker, Wim Wenders, Norbert Lammert.
A peça do Rihm não foi tão má como eu temia. A do Ralph Vaughan Williams, que demorou o mesmo tempo da do Rihm, foi muito mais curta.
Em termos de "música no espaço", a primeira parte do concerto fez demonstrações de:
- dois grupos de músicos, um à esquerda, outro à direita, como Gabrieli já tinha feito na catedral de Veneza ;
- músicos espalhados por toda a sala (Rihm);
- três orquestras no palco: uma de música de câmara mesmo à frente, uma grande à volta desta, uma pequena na parte mais alta do palco (R. V. Williams).
Intervalo. Tentei cuscar os presentes famosos, mas não tenho jeito nenhum para isso, porque a minha memória visual é terrível. Preciso urgentemente de fazer uma assinatura da Gala...
A segunda parte do concerto começou com uma pequena nota de humor: o director da Filarmonia leu uma mensagem de um frequentador habitual, contando que no dia tantos de tal estava à espera da sua acompanhante, desesperado com o atraso, e como ela nunca mais vinha, ele deixou o segundo bilhete ao porteiro, para o dar a quem o quisesse. Passados 3 anos, casou com a senhora que ficou com o bilhete. Não é que tenha muita importância, mas é um retrato de Berlim, e do seu ambiente descomplicado, familiar, divertido.
Também mostraram um filme curto e bem-disposto sobre a história do edifício. A construção, o muro que lhe construíram a poucos metros de distância, e que atirou a Filarmonia para uma espécie de fim do mundo, os concertos tão diversos que por lá passaram, os seus três maestros, a queda do muro e o concerto histórico do Barenboim, oferecido aos habitantes de Berlim Leste (dizia um deles "esperámos 36 anos por este concerto!"). E uma condutora de táxi a dizer que quando leva visitantes da Filarmonia de regresso a casa eles ainda vão a cantarolar.
Não se pode dizer que a Mitsuko Uchida tenha tocado a "sonata ao luar" (1º andamento) de Beethoven - limitou-se a deixar que os seus dedos a sussurrassem ao piano. O que, naquela sala, teve um estranho efeito. Como a acústica é realmente muito boa, o delicado pianissimo fez com que se ouvisse demasiado bem a presença de duas mil pessoas na sala. O restolhar de um programa, o suspense, a própria respiração. Para mim, este foi o momento mais especial e surpreendente daquela noite: parecia que a sala estava intensamente viva, e essa vida abafava o som do piano. E, por uma vez, não estou a falar das tosses - que também as houve, embora poucas.
Por sorte, logo a seguir apresentaram quasi una fantasia de György Kurtágs, de novo com músicos espalhados pela sala toda, o que nos permitiu concentrar-nos na música e esquecer aquela estranha sensação de estar numa sala a fervilhar de vida.
Finalmente, Berlioz: grande sinfonia fúnebre e triunfal. Música fúnebre no concerto comemorativo da casa? Parecia estranho, mas foi só até a música começar. Não me lembro de ter visto a orquestra alguma vez disposta desta maneira: os instrumentos de sopro à frente e no centro, os de cordas nas filas de trás. Os mais de 120 músicos no palco faziam uma barulheira impressionante - se era uma sinfonia fúnebre, com certeza traria a secreta intenção de obrigar os mortos a ressuscitar e a sair do caixão em passo de dança. E quando, ao fundo da sala, se ergueram instrumentos musicais que só me lembro de ter visto nas bandas de música da aldeia, coisas folclóricas de impressionante dimensão, não consegui conter o riso. Aliás: não fui só eu. O público tinha um ar muito alegre.
Depois do concerto fui ainda para a Kammermusiksaal, ao lado, onde o Wim Wenders ia apresentar o filme que fez sobre a Filarmonia. Estavam a servir comida deliciosa, e bons vinhos. Não nos deixaram entrar para a primeira sessão, porque a sala estava repleta, pelo que ficámos por ali a conversar com este e aquele, e a provar a comida e o vinho uma e outra vez.
Assim estávamos pacatamente, quando a primeira sessão acaba - e quem desce as escadas mesmo na minha direcção? Ela mesma. A Angela Merkel. Parou ao meu lado, conversando com alguém que se despedia e lhe desejava uns próximos anos com muitos sucessos. O outro foi-se embora, ela ficou sem interlocutor, olhou em volta, e os seus olhos pararam nos meus. Estavam vazios.
E agora, que faço?, perguntei-me. Num reflexo, a minha atenção foi intensamente atraída para o tecto da sala, como daquela vez que o marido da presidente da Finlândia foi apanhado em flagrante a olhar para o medalhão, digamos assim, da princesa Mary da Dinamarca.
Bem sei que lhe devia ter sorrido, e perguntado simpaticamente se não era possível aliviar a austeridade dos portugueses. Mas temi que ela me lembrasse que os portugueses elegeram e pagam ao seu primeiro-ministro para ele tratar desses assuntos, ou que me dissesse que quem faz o orçamento de Estado de Portugal não é ela.
Depois fui ver o filme do Wim Wenders. Ele estava no meio do palco, com um cesto cheio de óculos para 3D, perguntava com o seu vozeirão "já todos têm óculos?" e ia levar alguns a quem não tinha. Mais uma vez: Berlim!
O filme é amoroso. Não o golpe de génio de Pina, mas uma bonita declaração de amor à Filarmonia.
(Desta vez o Wim Wenders não comeu pipocas)
20 outubro 2013
concerto histórico: cinquentenário da Filarmonia de Scharoun
Já falei deste concerto, e o Paulo Almeida falou ainda melhor.
Passa no Digital Concert Hall, com acesso gratuito, a partir das sete e meia da tarde (seis e meia em Portugal). Por engano, quer eu quer o Paulo escrevemos anteriormente que é às oito/sete.
(roubei a fotografia ao Paulo, que a roubou ao seu autor: Martin Liebscher)
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